En el cuartito del fondo,
entre walkmans sin botones,
con los circuitos al aire,
guarda ideas de a montones.

Mezcladas con los repuestos
de mil minicomponentes,
como piezas inconclusas
de equipos inexistentes.

Tiradas junto a las radios
que fue dejando la gente,
igual que niñas enfermas
abandonadas y ausentes.

Adentro de un tocadiscos
o de un doble cassettera,
con los cuerpos desmembrados
y los sueños hacia afuera.

El mundo es un disco viejo,
los surcos ya se han borrado,
y su alma es un cassette virgen
mil veces sobregrabado.

Y poco le importan los i'pods,
los cds y mp3,
solo le duele que le caigan
cuatro clientes al mes.

El murmullo incongruente
de la ciudad circundante
no llega al cuatro del fondo
ni a su corazón distante.

Pa levantar el negocio
empezó a vender pavadas,
adornitos y carteles
pero no sirvió de nada.

"¡Papi, no seas tan cerrado,
por favor abrí tu mente!"
"¡Mi amor, no seas tan terco,
pensá en algo diferente!"

"¡Hermano, no seas boludo,
si vos sos inteligente!"
Rafa no sabe si es odio, alegría,
aburrimiento, valentía,
orgullo o melancolía
lo que siente.

Guarda sus palabras rotas
entre montones de tierra,
como soldaditos viejos
que se quedaron sin guerra.

Casi no las necesita,
sus manos son suficientes;
cuatro destornilladores
y dos desgastados lentes

alcanzan pa darle vida
a esos seres desarmables
con las entrañas de plástico
y acero inoxidable.

Sabe bien que ya no hay cura
pa'l desuso y el olvido
pero si puede arreglarlos
un poquito habrá vencido.


(Letra y Música: Lucho Guedes)