Escrito por: Ramón D. Peralta

Solo siendo viejo uno se puede cansar del cansancio, y si bien soy de acá, duélenme los huesos desde Bizancio. Vaya paradigma, un aliado ha vuéltose mi cojera, quien se erige en vil señuelo, distrae los curiosos de formas, nadie percata mi inminente ceguera. Soy un caminante enfermo enamorado de donde fue hospedado, y es que acaso yació su brío, derruido corazas y yelmos, su corazón empeñado.




Desorientado, agobiado por desilusiones, diríjome con rumbo incierto, quizá en mi destino, tal vez solo,...se unza el desierto. Desvergonzado, agitado pero concentrado, avanzo hacia ningún lado, como peregrino vagabundo y hastiado, so en tenebroso día, he extraviado todo norte, atino y guía. La confusión pisa esas voces en vano, detengo mi marcha, me miro la mano. Para seguir deambulando, la tierra pisaré nuevamente, el cáliz del "ser anciano", construir un edén en su mente.


Recordé que salí a pescar, y oh sorpresa, ya estoy pescando,...caña, carnada y nada, lápiz, papel, la estoy narrando. Siempre me gustó la excusa del pescador, quien tiene fama de mentiroso, la proeza su oración, so verdad es ilusión. Bendigo la suerte que tengo, aun con poco aliento presiento en la soledad mi mejor momento, la necesito, la llamo, la siento. Y no hay mejor religión que la indiferencia, so en la ciencia de descubrirse uno mismo, rezarse, amarse, olvidarse, perdonarse, y del conocimiento al paroxismo.

Este río que gime al vagaroso ergo santoral, mi pluma oficia de monaguillo, postilla pastoral; pájaros, bichos y peces ignóranme, tampoco ronda el mal. Enciende tus luces jornada, su brisa me roza al andar, remembranzas de viejas segovias, canta su pena el zorzal. Chillidos de ramas y sauces, su sombra se erige alcázar, cronopios susurran a duendes,...hermosa misión el vagar. Deliro, alucino y me inclino, imagino volver a empezar; retoños, nostalgias y anzuelo, ¡al fin alma.... volviste a "picar"!.