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Bueno lince de las praderas, este crap va dedicado al crack de mi abuelo , me acorde mientras buscaba mis ilegalidades de las praderas ibericas que dentro de poco era la fecha de su cumpleaños, asi que acà te dejo 2 letras de sus tangos (por que fueron las ùnicas 2 que encontre) , agradeceria tus denuncias luego de ver el post lince.


"Morir en La Boca"



Mi última madrugada
será tal vez, en invierno...
Vendrá como un saque blanco
de aspirarse los desvelos;
entonces me iré de tangos
por adoquines ya muertos,
y milongas agoreras
llorarán cerca del puerto
mi lenta muerte en La Boca
como la de un barco viejo...



En un cafetín de esquina
sin ochava y con recuerdos
voy a escabiarme de a poco
todo el ritual del silencio,
y cuando el “blues” sea un grito
habrá un “Samovar” de duelo
que tendrá como mortaja
la mugre del Riachuelo
porque mi muerte en La Boca
será sin tregua ni rezos...



Con el duende de Quinquela
seguiré detrás del sueño
libertario e inconcluso
de sangre y sudor obreros...

Por fin, será la mañana
de prepotente progreso
que en un ataúd de olvidos
me va a enterrar en el Tiempo;
aunque morir en La Boca
viene a ser como un regreso...




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-Desolado Monserrat-


Anoche fue joda/ con los “Pibes Chorros”;
y el sol pegajoso/ al fin se hace ver...
Resaca de birra,/ de cumbia y de “porro”;
domingo sin prisa/ que empieza a nacer...
Shorcito que supo/ de tiempos mejores
y ojotas gastadas/ de mugre y de andar...
Y la cucaracha/ reniega de amores
buscando algún hueco/ por donde escapar.
Aburrido patrullero en la chatura
fileteando los cordones andará;
y una rata de excursión por la basura
es el triste corretear la soledad...
No se oye ni el rodar de mishiaduras:
Es domingo desolado en Monserrat...
Pasa un “treinta y nueve”/ bufido a desgano
que enfila su hastío/ a Constitución...
El asfalto grita silencio de abajo;
y el barrio derrite/ su gris corazón...
Sin fútbol la tarde/ es menos quimera;
y alguna minita/ comienza el rondín...
Mañana habrá gente/ de apuro en veredas;
y un lunes clamando/ su hartazgo sin fin...
Balurdeando merca trucha se desata
una “transa”, en Venezuela y la humedad...
Y un “ocupa” se creyó cualquier sanata
por un techo de cartón en la ciudad...
Va cayendo el telón que le arrebata
el domingo desolado a Monserrat...


Tango

Bueno, eso fue todo lince, espero que te haya deleitado la complejidad de sus letras, y con ansias espero tambièn tus denuncias. Acà te dejo una foto, el del medio si no me equivoco es mi abuelo.


lince

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El contenido del post es de mi autoría, y/o, es un recopilación de distintas fuentes.

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