Tres cortos textos propios.

Buenas noches Taringa!, hace muchísimo que no hacía un post porque no tenía nada motivante para subir.

Pero bueno, ahora les paso tres de los textos que voy escribiendo hasta ahora. Empecé a escribir a mediados de 2012, y aquí les muestro algunas cosas que me gustaron:


Hay sangre por todos lados.
Sí.
Me tomé la molestia de manchar con mi sangre, todo lo que hay alrededor.
Derramé mi sangre sobre las esperanzas, mil y un veces.
Dejé completamente rojas a la duda y a la ambivalencia, porque me seguían por todos los lados a donde yo iba.
También enrojecí un poco a la paz, que siempre estaba tan blanca.
Teñí mis propios pies, marcados a cada paso, por mi sangre.
Dejé pequeñas gotas sobre el niño interior, amándolo. Y me devolvió pocas pero valiosas gotas, amándome.
Sumergí en sangre todos los gritos que encontré. Todos.
Jaspeadas estaban un poco, la felicidad, y la añoranza.
Eran demasiados también, los por qué, entintados con el color de lo prohibido.

Hay un solo lugar al que no llegué.
Del otro lado de esa puerta. Allí todavía no llegué.

Pero estoy afuera. Y no tengo más sangre para gastar...
Tres cortos textos propios.
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Voy a inventar un cuento corto con filósofos de nombre sugerente:

En un campo hay una casa de madera con un jardín de flores raras. El campo es de pastisales secos, y brilla como cuando es de día y el cielo es negro como cuando es de noche.

Estaba Sófocles, sofocado del calor, viendo una modernizada televisión que creó el multimillonario empresario Aristóteles, pensada para vender televisores sólo a los miembros de la aristocracia. Muy tranquilo estaba Sófocles, hasta que llega Empédocles, totalmente ebrio. Estaba molestando, obviamente. Empezaron a pelear y discutir de forma absurda, en esa tarde de verano en el campo. Llega, enfadado, el padre de ámbos, Diógenes, quien fue quien dio genes, para la creación de los quejosos hijos. Los calló de un buen reto.
Se reía, desde el jardín de flores raras, el niño de la familia vecina, Platón, un chico con cara de plato gigante. Su amiguito, más chiquito, se llamaba Heráclito, quien era Clito, el difunto ex vecino, reencarnado después de su anterior vida. Se sospechaba entre los campos que volvía del mas allá en el cuerpo de un niño, para vigilar su antigua casa.
No hubo un reto más, pero aún así, las palabras más duras fueron de Filóstrato, el hermano mayor, caracterizado por ser de muy filosos tratos, quien dormía la siesta, en este calcinante calor.
Nadie podía creerle a Sófocles qué él no había empezado la pelea. Pues claro, ¿Quién iba a creerle? era amigo de Hipócrates, el más hipócrita de los vecinos.

Esta vida llevaban en los campos misteriosos de sus fincas. Todo fue dado por el primo de la familia, Herótodo, quien heredó todo, más una gran fortuna, de un pariente lejano, pero como es comunista repartió muchas cosas con sus conocidos.

Ese fue un día en la casa del campo de las flores raras.

poesía
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El coro sidéreo

Al final de una pequeña abertura entre las calles,
se extiende un camino estrecho
con árboles vestidos de azabache.

Sucumbido en su peculiaridad,
y ante tanto viaje,
dirigí mis engranajes
hasta la puerta del lugar.

Al fondo se escuchaban coros,
fuertes estruendos,
y ruidos con llaves
que me envolvían en sus pesares
y me hacían caminar.

Al final del recorrido,
enamorados de remate,
cantaban sauces de azabache,
con un ser demencial,
que con su voz delirante
y sus sonidos ancestrales,
me sumía, con sus notas,
en un sueño sideral.
lectura


Bueno, creo que de todos los que tengo, elegí uno de cada tipo diferente de texto.
Espero que sean de su agrado, y animo a todos los que lean esto, a escribir lo que sientan o vean, cualquier cosa. Fomentar la creatividad te cambia la manera de vivir el día a día.

Saludos!

Fuentes de Información - Tres cortos textos propios.

El contenido del post es de mi autoría, y/o, es un recopilación de distintas fuentes.

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