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superpost sonetos sabina 2009

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Violetas para Mercedes

sabina

Se nos murió la gran dama
Negra Sosa, pacha mama
de Corrientes,
que bordó puntos y comas
en las prisas del idioma
de la gente.

Martina Fierro de ley
que sin dios, patria ni rey
tiró p’alante,
antes de decir adiós
me propuso un blues a dos
voces distantes,

distintas, y, sin embargo,
cerquita del ron amargo
que consuela,
que abruma, que mortifica,
que suma, que santifica,
que desvela.

Cuando rompió la baraja,
hizo del bombo su caja
de Pandora,
entre el mestizo y el yanqui
se quedaba con Yupanqui
hasta la aurora.

Todos menos uno, dijo,
provocando el acertijo
de Cosquín,
militante del futuro,
no pudo con ella el muro
de Berlín.




Notas para una crisis

poemas

Otro jueves negro en el Wall Street Journal,
desde el veintinueve la bolsa no hace crack,
cierra la oficina, crece el desvarío,
los peces se amotinan contra el dueño del río.

En el vecindario a la hora del rosario
ni carne ni pescao,
dame otra pastilla de Apocalipsis Now
mientras se apolilla el libro rojo de Mao.

Dan ganas de nada mirando lo que hay:
ayuno y vacas flacas de Tánger a Bombay.
Siglo XXI, desesperación,
este año los reyes magos dejan carbón.

Y la gorda soñando que le aborda el crucero
un fiero somalí.
A ritmo de cangrejo avanza el porvenir
rompiendo los espejos de esta España cañí.

Crisis en el cielo,
crisis en el suelo,
crisis en la catedral.

Crisis en la cama,
cada sueño un drama,
un euro es un dineral.

Crisis en el ego,
todos al talego,
crisis en el adoquín.

Crisis de valores,
pétalos sin flores,
dólares de calcetín.

Gripe postmoderna,
rabo entre las piernas,
Clark Kent ya no es Supermán.

Crisis en la escuela,
quien no corre vuela,
inmundo mundo mundial.

Canto ancestral de Argentina,
la más frutal de las minas,
todo es nada,
no sabe cómo la lloro,
desafinando en el coro
de las hadas.

Madrina de los roqueros
más intrusos, más villeros,
menos brutos;
en calle melancolía
mi letra y su melodía
visten de luto.

Más de una vez la besé
pero nunca olvidaré
la noche aquella:
aquel piano y su voz
y mi sonanta y la coz
de las estrellas.

Me aterran las despedidas
pero gracias a la vida
de Violeta,
Mercedes inventó el son
que duerme en el corazón
de los poetas.



Dragón chino cumple años

imagenes

Sesenta tacos cumplió
el terremoto maoísta,
los mismos que tengo yo.

Gobierno malabarista
de mercado y arancel
con bandera comunista.

La palmó el gran timonel
viendo que el capitalismo
no era un tigre de papel.

En vez de más de lo mismo
revolución cultural,
China al borde del abismo.

Aquel imperio del mal,
del ciego salto adelante,
superpotencia mundial.

Los zapatos de Alicante
se fabrican en Beijing
con crines de Rocinante.

Confucio el Yang, Mao el Ying,
da igual el color del gato
como dijo Deng Xiaoping

con tal de que llegue al plato
y sepa cazar ratones,
hay libro rojo pa rato.


Sonetos para Cohen

sonetos

1.
No sé si ustedes saben que anteayer
una canción pasó por Barcelona,
desde el Raval, al Prat, a Urquinaona,
nos devolvió la edad de merecer.

Insólito juglar que, en el mester
de clerecía exculpe su madonna,
tan más acá, tan zen, tan respondona,
tan buscona, tan nada que perder.

Y la parroquia viéndole oficiar
su liturgia pagana con sangrita,
ajena a los peperos del psoe,

bendice la ocasión de celebrar
cantándole estas son las mañanitas
a tus setenta y cinco, mestre Cohen.

2.
Dichosos los que el lunes veintiuno,
en el Palau San Jordi, redimidos
del tedio, de la ira, del olvido,
tuvimos corazón por desayuno.

Umbrío por la pena, casi bruno,
desde el Chelsea Hotel alzó su nido,
cambiando por gozado lo sufrido
por culpa de un desfalco inoportuno.

Lorca de Montreal, Leonardo en vena,
estrella de Morente, magdalena
de Marcel Proust, pequeño vals vienés,

oyéndote cantar tus aleluyas
me rasgué la camisa y la casulla,
llorando, sin sombrero y a tus pies.



Gatos


superpost sonetos sabina 2009

No obedecen al amo
los gatos
pero saben
que los dioses son ángeles
caídos.

No babean por huesos
los gatos
pero suelen
abrigarle el silencio
a las viudas
y estirarse en la alfombra
y bostezar
como si hubieran heredado
el sol
y dormir y dormir
arzobispales
y cazar una mosca
haciendo ochos.

Adoran los cojines
los gatos,
se ovillan en rincones
inauditos,
alacenas, rendijas,
claroscuros
ignotos donde cabe
un alfiler,
recelosos y altivos
sin carné,
baberos de bebés
sin cochecito,
cunitas para huérfanos
de todo.

Secretos micifuces
imprevistos,
qué goce contemplaros
a la hora de la siesta,
suspendiendo las mates
y aprendiendo
la impúdica lección
de la vida privada
de los gatos.



Palabras para Chus

sabina

Huele a tinta de imprenta y librería,
a ginebra con fanta de jengibre,
a primera edición, a verso libre,
si digo Chus quiero decir poesía.

Prófugo de la gloria, que más dan
las medallas, los goles, el confetti,
dice que Bryce, que Juan, que Benedetti,
que Atleti, que Almudena, que ojalá.

Sopa de letras, h de Alfanhuí,
lámpara heterodoxa de Aladino,
mierda pa don Pelayo, Marcelino,
si Chus dice que no, puede que sí.

En Rota, en Calafell, en la Gran Vía,
apóstol de un vaivén ultramarino,
le llama pan al pan, al vino vino
y a la clientela inmensa minoría.

A pesar de la errata de los años,
Rubaiyata, mester de juglaría,
del menisco cabrón de cada día
del blues a pie de calle desengaño.

Se pasa por la izquierda las feroces
vaquillas del parnaso de la pluma,
muy raras veces resta, siempre suma,
quien no lo quiera bien no lo conoce.



Matamoros, Norma, Kiko


poemas


1.
Palma ya, por caridad,
suicídate, Matamoros,
deja que le hagan el coro
póstumo a tu vanidad.
Bangkok es una ciudad
llena de chinas y moros
donde no sobra el decoro
ni falta un gramo de coca,
mejor la trena masoca
que está más cerca del foro.

2.
Dicen que Norma Duval
con su galán no se entiende,
lo que no sangra no prende
en el romance otoñal.
En juego está el dineral
presunto que ella pretende
si el magistrado no entiende
cómo salió del arroyo,
todo divorcio es un chollo
que se compra y que se vende.

3.
Kiko Rivera es un crack
cuando desriñona un pony,
cuando se zumba otra choni,
cuando se zampa un big mac.
La noche es un cul de sac
para las lumis del cieno
y la tele un desenfreno
donde se muere y se mata
pero le dan un cubata
y hace madre a la Veneno.


Ferragosto

imagenes


Ni me ponen las cariátides de adorno,
ni me excitan las putitas en rebajas,
menos mal que un tal Onán inventó el porno
a la hora de trucarme la baraja.

Dimití de ir a la caza de cualquiera
que quisiera trafi car con mi dolor,
el otoño subvenciona primaveras
botticelli previo pago al portador.

Porque, al cabo de tan sórdido ajetreo,
la cartera, corazón, lanza sus redes,
bomboncito pobre busca rico feo,
viejo verde se consuela con quien puede.

Y, en el siglo veintiuno, mire usted,
con el chat, el blog, el wifi , el acabose,
ni siquiera me hago ya páginas web,
mil palabras valen menos que una pose.

Para colmo en plena crisis, gripe A,
mártires de desgraciados protocolos,
con Dalila y con Rayán cerca de Alá
y el morito Mohamed viudito y solo.

Ferragosto, no se enfade el buen lector
de Interviú si en otra playa hago mi apaño,
necesito un descansito, director,
lleva sin subirme el sueldo cinco años.



Décimas Gürtelianas


sonetos

1.
El caso Gürtel va a más,
Bigotes y Albondiguillas
le encargan las taleguillas
al sastre José Tomás.
Nos la clavan por detrás.
Mientras les mueven la silla
a los Chaves en Sevilla
los pleitos vienen y van
entre los trajes de Camps
y las anchoas de Revilla.

2.
Visiblemente nervioso
declaró que está tranquilo,
–pido a la justicia asilo,
archiven el contencioso.
Bárcenas, jacarandoso,
con su trasnochado estilo,
ha olvidado en cuántos kilos
aumentó su patrimonio.
–No soy el cabrón, demonios,
pero si tiro del hilo…

3.
Santa Rita Barberá,
patrona de la paella,
valenciana de jodella,
¿de fornicalla? ni hablar.
Maestresa de la fi llá
mora, aunque cristiana vella,
inaugura un cinco estrellas
con su bolsito Vuittón,
no hay quien sostenga el bastón
de mando mejor que ella.



Décimas almidonadas

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Acabando disco estoy,
los acordes más idiotas
ponen alas en mis botas,
mañana, socio, ya es hoy.
No sé si vengo o si voy
pero le pongo una gota
de pasión a cada nota
que me queda por cantar
y, en agosto, a blasfemar
contra las bases de Rota.

Vente arriba, corazón,
que el invierno ha sido duro
y el tobogán del futuro
se anuncia color marrón.
La vida es una canción
que salta edades y muros
redimiendo al inseguro
y desarmando al que sabe
y la guitarra una llave
con un agujero oscuro.


De verde botella y oro


sabina

El verano está que arde,
a hombros se va otra tarde
de julio José Tomás.
Mientras estalla Pamplona,
al cielo de Barcelona
sube el de Galapagar.

La crítica lo discute
porque nunca juega al tute
con la tele y los despachos.
Porque huye del compadreo,
porque reinventa el toreo
ajustándose los machos.

Plumillas enardecidos,
la envidia es un sarpullido
que el corazón envenena.
Paco Camino a mi lado
revivía ensimismado
su juventud en la arena.

Ladran, luego cabalgamos,
sufren porque disfrutamos
su cálida sangre fría.
De verde botella y oro,
cuando rodó el tercer toro
la puerta grande se abría.

Porque respeta su oficio,
porque les saca de quicio
tanto pañuelo en las manos.
Los que cargan al torero
parecen los costaleros
del Cristo de los Gitanos.


Sonetos para Jacko


poemas

1.
El pobre niño rico, el viejo loco,
el negro blanco, el calvo cincuentón
con peluca de Barbie y pantalón
de húsar nunca se limpió los mocos.

Ni debajo ni lejos de los focos
quiso seguir creciendo el rey del pop,
disfrazado de Bambi o Robocop,
chavales, a dormir, que viene el coco.

Fugitivo de Harlem y del gueto,
tanto talento y tan escasas luces,
su voz le puso swing al siglo veinte.

con su exhibicionismo glam paleto
cubierto de medallas, deudas, cruces,
en Thriller ya bordó el muerto viviente.

2.
Los padres de los hijos que amó tanto,
las madres de alquiler que lo chulean,
saben que no era un criminal ni un santo
condenado a bailar con la más fea.

Lo más libre que tuvo fue su canto,
su grito de gallito de pelea,
a la hora de la póstuma marea
no nos une el amor sino el espanto.

Con sus tres churumbeles tan probeta
no echó un polvo que no fuera de talco
la ON punto G de Peter Pan.

Walk on the moon con guante en la bragueta,
con burka, purpurina y catafalco,
el circo americano, Neverland.


La canción del verano


imagenes

1.
El don de la ebriedad, tan cotidiano
hace apenas un lustro, vuelve ahora
manchando los clarines de la aurora
la noche de San Juan, otro verano.

A la mesa del buen samaritano
me sentaré a cantar nuevas doloras
sabiendo que la caja de Pandora
sólo guarda un enjambre de gusanos.

Arderán los espejos, las banderas,
como somieres viejos en la hoguera
que prende el talibán de la memoria.

Dejando en las cunetas del estío
las amapolas del escalofrío
con dientes amarillos de la historia.

2.
Junio, julio y agosto, vacaciones
mortales para Apolo y Afrodita,
a la orilla del mar ¿quién necesita
chulos de playa, rayas o condones?

Los dioses del Olimpo alumbran clones
con paquete de plástico y tanguita,
que quitan lo que dan, ay! santa Rita,
líbranos de hipotecas y tifones.

La canción del verano es un balido
que anestesia la furia y el ruido
mundanal a la hora de la siesta.

Un cisne de Rubén que sale rana,
un niño que se prueba una manzana,
Guillerno Tell tensando su ballesta.


La legión extranjera


sonetos


A Cristiano le han pagado
el triple del presupuesto
anual del Museo del Prado.

Si Florentino echa el resto,
vendrá Kaká, vendrá Villa
y mi Atleti con lo puesto.

Kaká le roba a Casillas
el título de buen yerno,
dice la prensa amarilla.

Para salir del infierno,
el Real, manda cojones,
compra valores eternos.

Más de trescientos millones,
inflación en el mercado
del oro de los balones.

Humillando a los parados,
retorciendo el talonario,
malcriando al abonado.

La afición se desespera
viendo al chulo mercenario
loco por jurar bandera.

Sólo le falta la cabra
a esta legión extranjera
tan cortita de palabra.


Fosas comunes


superpost sonetos sabina 2009

No es lo mismo el ejército que la gente,
aunque, quien más quien menos, todos mataron
al rojo, al facha, al primo de los de enfrente,
fue más cruel el terror de los que ganaron.

Declararon rebelde lo más decente,
purgaron a los tibios y fusilaron
al pedagogo, al ácrata, al inocente
que defendió las leyes que profanaron.

Tantos años después siguen discutiendo
quién era el malo, el bueno, el noble, el tirano,
el Judas, el Caifás, el samaritano
quién pierde cuando gana y gana perdiendo.

Los hijos y los nietos de la sangría
hartos de tanto valle de los caídos
en vez de odiar soñamos que llegue el día
de rescatar la honra contra el olvido.

Se pide la memoria, no la venganza,
la historia, no el garrote para el impune,
aquí no hay más Quijote que Sancho Panza,
y quedan demasiadas fosas comunes.


Baratija electoral


sabina


Banderas de purpurina

qué vaivén,

carteles y pegatinas

todo a cien.


Aquí no falta ninguno

todos cuentan,

hasta el Sastre batasuno

se presenta.


A Leire Pajín la inflama

el escenario,

Zapatero es un Obama

planetario.


Los mítines son la fiesta

del villano,

Carlos Fabra no se acuesta

con Mariano.


Monseñor Mayor Oreja

se cabrea

con la Europa de la ceja

y con la OEA.


Los brotes verdes que fuma

la Salgador

estan más de lo que suman

los parados.


Santiago y cierra España

tarde y mal,

vaya mierda de campaña

electoral.



Poesía con los pies

poemas

Josep Guardiola
Touré Yaya
Seydou Keita
Thierry Henry
Samuel Eto’o Fils
Andrés Iniesta Luján
Lionel Andrés Messi
Albert Jorquera Fortià
Sergi Busquets Burgos
Gerard Piqué Bernabeu
Rafael Márquez Álvarez
Xavier Hernández Creus
José Manuel Pinto Colorado
Silvio Mendes Campos Sylvinho
Pedro Rodríguez Ledesma
Eidur Smari Gudjohnsen
Gabriel Alejandro Milito
Alexander Paulavic Hleb
Carles Puyol Saforcada
Víctor Valdés Arribas
Víctor Sánchez Mata
Daniel Alves da Silva
José Martín Cáceres
Bojan Krkic Pérez
Éric Abidal


Menos dos alas


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González era un ángel menos dos alas,
González era un santo por lo civil,
un dandi con un ojo a la funerala,
tan rojo tan Oviedo y tan zascandil.

Hilaba en los garitos de mala nota
boleros de Machín con Juanín de Mieres:
apurando esos güisquis en los que flota
la luna de las golfas y los crupieres.

Cuando volvía
del extranjero,
tan forastero;
a las dos no era de día,
a las seis ya era de noche,
pídame un coche
fumando espero
y le aplaudían
los camareros.

Otoños y otras luces, pan con verbena;
tan Príncipe de Gales de Cortefi el;
tratado de urbanismo, Juan de Mairena:
proustiana magdalena, tinta y papel.

Verde por la vergüenza que no tenía,
hasta ayudó a Caronte a quemar sus naves,
contaba que morirse no era tan grave
y agonizó en voz baja, por cortesía.

Cuando volvía
del extranjero,
tan forastero;
a las dos no era de día,
a las seis ya era de noche,
pídame un coche
fumando espero
y le aplaudían
los camareros.



Estado de la nación

sonetos


Como suele el PP busca pelea
cara a las elecciones europeas,

un lehendakari López, qué osadía,
pretende gobernar Euskalerria.

Urkullu es un Imaz antisociata,
si Ibarretxe se va, puente de plata,

nacionalismo en vena, negación
de mi única diosa: la razón.

Los derechos históricos que Arana
se inventó, bajan nunca la persiana.

No piensen que me olvido de Montilla
tan prófugo del clan de la tortilla

para plantarse frente a Zapatero
como un manso de libro ante un torero

que brinda al sol si caen chuzos de punta
aunque ruja la crisis marabunta.

El bellotari ya se jubiló
harto de hacer canutos con la o.

En la aldea global peste porcina,
Todo a cien, pata negra made in china,

duquelas por venir, canela en llamas,
cien días lleva ya Barack Obama.


Porcinada


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México en cuarentena y mascarilla
por culpa de una gripe mal curada
que amenaza mutar asilvestrada
como una fiebre alta y amarilla.

Del federal distrito, cual ladilla,
viaja el virus a Londres y a Granada,
a Hong Kong, a Chicago, todo es nada
cuando el sueño amanece pesadilla.

Por más que hayan saltado las alarmas,
los médicos no saben con qué armas
contener esta bíblica amargura.

La culpa no es del pobre animalito
que produce un jamón tan exquisito
sino del hombre, que no tiene cura.



Décimas del mes de abril



sabina

1.
Feria de abril en Sevilla,
señoritos a caballo,
me comentan que hasta Cayo
Lara cata manzanilla.
Maestranza por seguiriyas,
el gitanito y el payo
se endemonian con el fallo
a estoques de mi Morante,
la pata contraria alante
como Arrabal y el Piyayo.

2.
Rosa Aguilar se desmanda
para incendiar la movida,
se pira de Izquierda Unida
sin consultar al baranda.
Lo peor es que la banda
de música, desnutrida,
desafina por la herida
que agranda la cordobesa,
ni plebeya ni princesa,
¡ay Rosita de mi vida!

3.
Los guapos de las esquinas
con sus cadenas de oro
se enfrentan, machos, al toro
viudo de las cantinas.
A un toque de cocaína
Pedro Navaja hace el coro,
y, en la isla del tesoro,
para romper la rutina
naufragan en la piscina
un papagayo y un loro.



Cuerpo, corazón, deseo



poemas


El cuerpo tiene un ayer
que no se cura mañana,
nueve noches por semana
sin ganas de amanecer.
Laberintos del placer
cuando baja la persiana
del crepúsculo, Diana,
cazadora de vía estrecha,
clava su póstuma flecha,
en mi podrida manzana.

El corazón es un flan
que encoge con cada pena
y se inflama cuando suena
la flauta dulce de Pan.
Eva se va con Adán
porque el amor desenfrena
y, al calor de la verbena,
siempre aparece un muchacho
que le financia el gazpacho
después de la noche buena.


El deseo es un corcel
que la madurez embrida,
cuando el bajel de la vida
no acepta tratos con él.
No se trata de ser fiel
a la esposa malquerida
ni echar vinagre en la herida
de la loca juventud;
la pasión y la salud
pierden siempre la partida.



Pan y circo


imagenes


Pasadas las elecciones
con su caspa glamurosa
a plazo fijo,
arrancan las procesiones
de la virgen dolorosa
con su hijo.

Y luego abril y la feria
de vanidades que muere
en el Rocío,
que no decaiga la histeria
ni el cólico miserere
del vacío.

Azahar y biznaguitas
de jazmines, sevillanas
y saetas,
afroditas en tanguita
calentando en Punta Cana
las braguetas.

Tragicomedia española,
costaleros sin papeles
marca Güiza,
en la portada del Hola
el brillo de los caireles
se cotiza.

Pan y circo, toros, goles,
Michelle Obama y the Queen,
swing con bolero,
échale un cable, Sonsoles,
que el inglés es el latín
de Zapatero.



Otra vez


sonetos


Otra vez las almóndigas y el palabro,

otra vez cirujanos contra la tos,

otra vez don Pelayo en el candelabro,

otra vez el obispo y el cagüen Dios.


Otra vez retrovirus en los Balcanes,

otra vez abertzales de Lavapiés,

otra vez se encabronan los catalanes,

otra vez los gallegos van al revés.


Paraísos fiscales, camaleones,

cuentas secretas, tetas de bisturí,

otra vez los Putines napoleones,

otra vez los Botines de Zarkozy.


Otra vez el hisopo y el catequista,

otra vez el nirvana de Katmandú,

otra vez Almodóvar penelopista,

otra vez de Kosovo vuelve Mambrú.


Otra vez el talante se baja al moro,

otra vez al Dow Jones le da por bajar,

otra vez se confunde plástico y oro,

otra vez tengo ganas de vomitar.


Otra vez lince ibérico con corbata,

otra vez Pegamoides y Eurovisión,

otra vez las parábolas de hojalata,

otra vez serenatas anti Garzón.



Prado, Sabina, Praga
Para el Benja



superpost sonetos sabina 2009


Vine a Praga a robarle al azar
una canción,
vine a Praga a buscar un lugar
sin corazón.

Vine a Praga a romper los vaivenes
de la rutina,
vine a Praga a subirme en los trenes
con Mesalina.

Vine a Praga a forzar los candados
de mis prisiones,
vine a Praga a cambiar mis dorados
por tus marrones.

Vine a Praga a tatuar un sicario
con mi bombín,
vine a Praga a rezar el rosario
de Benjamín.

Vine a Praga a dormir en hoteles
sin bakalao,
vine a Praga a regar los claveles
de Wenceslao.

Vine a Praga a bailar en la pista
del doctor Fausto,
Kafka fue un precursor
costumbrista
del holocausto.

Y hoy, de vuelta en el viejo Madrid,
prófugo en casa,
mareando otra vez la perdiz
a ver qué pasa.




LA BATALLA DE LOS CUERNOS


sabina


José Tomás y Camino
con Morante
de la Puebla por delante
se arrancan por Victorinos.
¡Qué lujo! ¡Qué desatino!¡
Qué cartel!
Manolete y Rafael
de Paula, Curro y Chenel
aunque se callan
presentes en la batalla,
todo por una medalla
pero al loro que el hermano
Cayetano
a pesar de sus Milanos
corre de dulce la mano
y Curro Vázquez sabía
en qué jardín se metía.
Medalla de Bellas Artes,
servidor que es juez y parte
porque al cuello la ha llevado
preguntado
no debe opinar y opina
que no es lo mismo
la jondura y el turismo
la verdad y el catecismo
el oro y la purpurina
y el niño de la Carmina
no se pelea
con la rutina
cuando torea.


IF


poemas


Si cundieran

los milagros, si no tuvieran

alergia a la primavera

las amapolas,

si pudiera,

ángel travieso,

bucear

por los sótanos de un mar

presoen una caracola,

si no viajara

tan solala luna

que se dispara,

tan hambruna

y tan despacio

por el espacio,

si se muriera

la muerte en un accidente

de carretera,

si tremolara

desde el palacio de Oriente

la bandera

tricolor de la tercera

república en el balcón,

si sirviera

esta canción

para que tú me absolvieras,

si no me doliera

tanto el corazón…



Chirigotas de Garzón


imagenes


Este pavo es un crack, le da lo mismo
Caín, Sadam, Bin Laden, Pinochet,
Eta, los Gal, Fidel, el urbanismo,
que tiemblen los Torrentes sin carnet.

¡Qué terco Torquemada antiladrillo!
¡Qué fiero Baltasar contra Roldán!
En el lado convicto del banquillo
que no me juzgue nunca el talibán.

Roberto Alcázar caza malandrines,
Supermán se disfraza de Clark Kent,
la justicia es el clan de los Charlines
con la que está cayendo en Picassent.

Huelga de magistrados paniaguados,
aforados forrados a granel,
fray Caamaño nos libre del jurado,
del fiel de una balanza tan infiel.

¿Por qué torres se va de montería
donde los ciervos pierden el pellejo?
¿Para recalentar la guerra fría?
¿Para cobrar la pieza de Bermejo?

Deje tranquilo el trust del menudeo,
mire con lupa el cártel genovés,
que no le estrese radio filisteo,
todos Losantos piensan con los pies.

¿Qué se esconde debajo de esa toga?
¿Qué barren los faldones del ropón?
Los muflones del coto no hacen yoga
desde el punto de mira de Garzón.

Y, sin embargo, no le sobra apoyo
por su estajanovismo radical,
la audiencia nacional no es ningún chollo,
si monta un pollo cuente con mi aval.



Tercetos encadenados


sonetos


Clarito pa que me entiendan:
si te dan gato por liebre
no compres lo que te vendan.

Que no te suban la fiebre
ni los becerros de oro
ni los niños del pesebre.

Con la zurda embiste el toro,
la culpa no es del judío
ni del negro ni del moro.

El PIB no es un monte pío,
pero que sepa la banca
que lo suyo es tuyo y mío.

Porque el futuro se estanca
cuando ronca el pensamiento
y el más acá se apalanca.

Lo digo como lo siento,
la vida es más complicada
que navegar contra el viento.

Trasnocha la madrugada,
quien no se atreve no moja,
casi todo es casi nada.

La caída de la hoja
despoja de lumbre y nido
al novio de la Pantoja.

Memoria de lo perdido,
tercetos encadenados
a la noria del olvido.



Décimas de villa y corte


superpost sonetos sabina 2009

Contratas y construcciones,
tifones y malos vientos,
tamayazos incruentos,
piratas y tiburones,
Aguirres y Gallardones,
escuchas y seguimientos,
El País está contento
porque tiene la exclusiva
mientras se encharca en saliva
la ministra de fomento.

Está tomando un cariz
siniestro el cuarto menguante
del partido anti talante
que desgobierna Madrid.
En el cajero está el quid
de esta cuestión palpitante
¿Quién enmascara al mangante?
¿Quién desembosca al espía?
¿Quién rompe la cruz de guía?
¿Quién huye? ¿Quién va delante?

Espe va de prima donna,
Mariano de don Tancredo,
Rodrigo de yo sí puedo,
¿Y Alberto? Libero en zona.
Soraya va de amazona,
Cospedal de aquí me quedo,
Fraga de padrino en pedo,
Camps de ninot indultat,
González Pons de soldat
y yo del voto del miedo.


Brindis al sol


sabina



Sonaron los clarines, Carnicerito

de Dallas cede trastos a Morenito

de Illinois, el toro escarba en la arena.

No valen ya retóricas y aposturas,

Guantánamo se llama el primer miura,

la afición impaciente exige faena.



La cuadrilla conoce los entresijos

de tantos descalabros a plazo fijo,

de tanto crucifijo contra la ciencia.

Los Eres plantan minas anti persona,

se nos muere el planeta de tiritona,

urge que las neuronas tomen conciencia.



Desmontan la tribuna los albañiles,

agonizan los fastos y los desfiles,

qué rico el mambo con la primera dama.

Brindis al sol, muleta en la mano izquierda,

antes de que nos llegue al cuello la mierda

ajústate los machos, Barack Obama.



Sin olvidar que el príncipe va desnudo

habla para los sordos por tanto mudo,

por tanto Kunta Kinte y tanto Camborio.

No dejes que la bolsa te marque el paso,

jubila a los apóstoles del fracaso,

tu torre de marfil es tu purgatorio.



Protocolos de Kioto, ahí quiero verte,

desahucia el corredor de la mala muerte,

limpia el moco tendido del desconsuelo.

Aunque te acechen dagas y horas inciertas,

aunque el apocalipsis llame a tu puerta,

después de Bush triunfa hasta Mortadelo.


Interiores



poemas


El crepúsculo va con retraso
destiñendo la sal de la vida,
vivo en un callejón sin salida,
hace tiempo que no me hago caso.

Avanzando hacia atrás, paso a paso,
cada atajo parece una huida,
cuando pierda por fin la partida
roncaré a la salud del ocaso.

Romperé el comodín que me sobra,
tiraré a la basura la obra
que corrige con sorna el destino.

Y, desnudo, con ningún reproche,
le daré la razón a la noche
y abriré otra botella de vino.


Amanece peor cada día,
y, a pesar de las horas azules,
los relámpagos son tan gandules
como trenes sin norte ni vía.

Heme aquí sin hallar todavía
morbo y cólera en campo de gules,
entre harapos de velos de tules,
novio póstumo en cama vacía.

Con oído avizor, por si acaso
consiguiera indultar el fracaso
sobornando a la indómita musa.

Cuéntame, por tus muertos, le pido,
una historia de amores y olvidos



Wellcome Mr. Obama



imagenes



Defraudará como defraudan todos
los que ciñen laureles y coronas,
pero otros aires traen otras personas
y no es lo mismo Hollywood que el Nodo.

Por fin la lista de los reyes Godos
se viste de un color que desentona,
yes, we can, grita Springsteen y Madonna
cultivando gardenias en el lodo.

Y así, mientras los perros y los gatos
desnudos, con los ojos como platos,
le piden un milagro a san Obama,

los parias, los ateos, los maricones,
jugamos a no hacernos ilusiones
por si termina la comedia en drama.

So long Mr. Bush

Al criminal de guerra analfabeto
apóstol de un Yahvé paleocristiano
tan bastardo, tan mal samaritano,
peor que el otro Bush y más paleto,

cuyo programa cabe en un panfleto,
guantanamero, vil, burdo, tejano,
con futuro en la fragua de Vulcano,
da vergüenza ripiarle este soneto.

Caín de la batalla más cobarde,
el banquillo en La Haya está que arde
esperando que baje lo que sube.

Que se vaya al infierno en buena hora
el necio que desprecia cuanto ignora
con b de burro en vez de doble uve.


que me empuje a cantar sin excusa.



Por funeralas
Para Fernando, Javier y Jordi


sonetos



Revientan las mezquitas
y las escuelas,
toma candela,
hierve la dinamita
y, en duermevela,
sangran las duquelitas
de las esquelas.

Kefiyas, intifadas,
torres y alfiles,
jambre y misiles,
coartada desalmada,
muertos civiles,
mocosos con fusiles
entre alambradas.

Oriente se envenena
por funeralas,
silban las balas,
Hamás se desenfrena,
pobre Ramala,
colonos por las buenas
o por las malas.

Yes we can, pura raza
de presidente,
pero es urgente
que juegue bien sus bazas
después del veinte,
en la franja de Gaza
cuerpo presente.



Christmas’s song


superpost sonetos sabina 2009


No es verdad
que me dé náuseas la navidad,
me conmueven la madre y el niño, la mula y el buey,
lo que pasa es que estalla una bomba en la noche de paz,
lo que pasa es que apesta a zambomba el mensaje del rey.

El portal
de Belén es un zulo virtual
pero en vez de turrón este año me como un marrón,
unos hígados chumbos envueltos en papel albal,
y Gaspar en lugar de una bici me pone carbón.

Ojalá
no abrasara el calor del hogar
ni el pretexto que da el calendario para compartir,
lo que pasa es que tengo nostalgia de la soledad
¿cómo hacer si me da por llorar cuando toca reír?

Corazón,
no me quieras matar corazón,
sé de sobra quién paga, quién cobra, quién hace vudú,
quién satura el tacho de basura de tu cotillón,
san José se enfadó con el padre del niño Jesús.

Para ti
escribí este sol fa do re mi,
te lo vas a encontrar en el árbol de papá Noel,
cómo voy a decirte que no cuando sabes que sí,
que el cucús sabe a grano de pus tatuado en la piel.

Satanás
es un capo llevando el compás,
infiltrado en el súper mercado de san Valentín
cuando adopta un cobaya le ofrece una raya de más,
me lo dijo un espejo más viejo que el treinta de abril.



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