T.S. ELLIOT
1888 - 1965
1888 - 1965
Thomas Stearns Eliot, conocido como T. S. Eliot (St. Louis, Missouri, 26 de septiembre de 1888 - Londres, 4 de enero de 1965) fue un poeta, dramaturgo y crítico anglo-estadounidense. Representó una de las cumbres de la poesía en lengua inglesa del siglo XX. En 1948 le fue concedido el Premio Nobel de Literatura.
Eliot nació en los Estados Unidos y se trasladó al Reino Unido en 1914, con 25 años. Se hizo ciudadano británico en 1927, con 39. Acerca de su nacionalidad y del papel de ésta en su trabajo, afirmó: «[Mi poesía] no hubiese sido la misma si hubiese nacido en Inglaterra, y tampoco si hubiese permanecido en Estados Unidos. Es una combinación de cosas. Pero en sus fuentes, en sus corrientes emocionales, viene de Estados Unidos.»
Aquí, una de sus mejores poesías:
La Tierra Yerma
(The Wast Land)
versión del poeta Argentino
Alberto Girri
(The Wast Land)
versión del poeta Argentino
Alberto Girri
I. El entierro de los muertos
Abril es el mes más cruel, criando
lilas de la tierra muerta, mezclando
memoria y deseo, removiendo
turbias raíces con lluvia de primavera.
El invierno nos mantenía calientes; cubriendo
tierra con nieve olvidadiza, nutriendo un poco de vida con tubérculos secos.
El verano nos sorprendió, llegando por encima del Starnbergersee
con un chaparrón; nos detuvimos en la columnata,
y seguimos a la luz del sol, hasta el Hofgarten,
y tomamos café y hablamos un buen rato.
Bin gar keine Russin, stamm' aus Litauen, echt deutsch.
Y cuando éramos niños, estando el archiduque,
mi primo, me sacó de un trineo,
y tuve miedo. El dijo, Marie,
Marie, agárrate fuerte. Y allá que bajamos.
En las montañas, una se siente libre.
Yo leo, buena parte de la noche, y en invierno me voy al sur.
¿Cuáles son las raíces que se aferran, qué ramas crecen
de esta pétrea basura? Hijo de hombre,
no lo puedes decir, ni adivinar, pues conoces sólo
un montón de imágenes rotas, en que da el sol,
y el árbol muerto no da cobijo, ni el grillo da alivio,
ni la piedra seca da ruido de agua. Sólo
hay sombra bajo esta roca roja,
(entra bajo la sombra de esta roca roja),
y te enseñaré algo diferente, tanto
de tu sombra por la mañana caminando detrás de ti
como de tu sombra por la tarde subiendo a tu encuentro;
te enseñaré el miedo en un puñado de polvo.
Frisch weht der Wind
Der Heimat zu
Mein Irisch Kind
Wo weilest du?
"Me dijiste jacintos por primera vez hace un año;
me llamaron la chica de los jacintos"
-Pero cuando volvimos, tarde, del jardín de los jacintos,
tus brazos llenos y tu pelo mojado, no podía
hablar y me fallaban los ojos, no estaba ni
vivo ni muerto, ni sabía nada,
mirando en el corazón de la luz, el silencio.
Oed' und leer das Meer.
Madame Sosotris, famosa vidente,
tenía un fuerte resfriado, sin embargo
es conocida como la mujer más sabia de Europa,
con una perversa baraja. Aquí, dijo,
está su carta, el Marinero Fenicio ahogado,
(perlas son estos que fueron sus ojos. ¡Mirad!)
Aquí está Belladonna, la Señora de las Piedras,
la dama de las situaciones.
Aquí está el Hombre de los Tres Bastos, y aquí la Rueda,
y aquí el mercader tuerto, y esta carta,
que está en blanco, es algo que lleva él en la espalda,
que me está prohibido ver. No encuentro
al Hombre Ahorcado. Tema la muerte por agua.
Veo multitudes de gente, dando vueltas en un círculo.
Gracias. Se ve a mi querida Mrs Equitone
dígale que yo misma le llevaré el horóscopo:
en estos tiempos hay que tener mucho cuidado.
Ciudad irreal,
bajo la niebla parda de un amanecer de invierno,
una multitud fluía por el Puente de Londres, tantos,
no creí que la muerte hubiera deshecho a tantos.
Se exhalaban suspiros, breves y poco frecuentes,
y cada cual llevaba los ojos fijos ante los pies.
Fluían cuesta arriba y bajando King William Street,
y donde Santa María Woolnoth daba las horas
con un sonido muerto en la campanada final de las nueve.
Allaí vi a uno que conocía y lo paré gritando:"¡Stetson!
¡Tú, que estabas conmigo en las naves de Mylae!
Ese cadáver que plantaste el año pasado en tu jardín,
¿ha empezado a retoñar?¿Florecerá este año?
¿O la escarcha repentina le ha estropeado el lecho?
¡Ah, mantén lejos de aquí al Perro, que es amigo del hombre,
o lo volverá a desenterrar con las uñas!
¡Tú! hypocrite lecteur! - mon semblable, - mon frère!"
II - Una partida de ajedrez
La Silla en que estaba sentada, como un bruñido trono
se reflejaba en el mármol, donde el espejo
sostenido por columnas labradas con pámpanos y racimos
entre los que un dorado Cupido atisbaba
(otro escondía sus ojos detrás del ala)
duplicaba las llamas de candelabros se siete brazos
arrojando luz sobre la mesa mientras
el centelleo de sus joyas, derramándose en rica profusión
desde estuches de raso, subía a su encuentro;
en frascos de marfil y cristal coloreado
abiertos, acechaban sus extraños perfumes sintéticos,
en ungüento, en polvo, o liquido, turbaban, confundían
y ahogaban los sentidos en fragancias; agitados por el aire
que se renovaba desde la ventana, ascendían
engrosando las alargadas llamas de las velas,
lanzando su humo hacia la laquearia,
agitando el dibujo del artesonado.
Enormes leños de un naufragio tachonados de cobre
ardían en verde y naranja, enmarcados por la piedra coloreada,
en cuya triste luz nadaba un delfín cincelado.
Sobre el antiguo manto de la chimenea se exponía
como si una ventana diera sobre la selvática escena,
la metamorfosis de Fiomela, por el bárbaro rey
tan rudamente forzada; sin embargo allí el ruiseñor
henchía todo el desierto con inviolable voz
y ella seguía gimiendo, y el mundo siguen aun,
"yag yag" a sucios oídos.
Y otros ajados muñones de tiempo
se narraban en las paredes; formas atónitas
asomaban, inclinándose, silenciando el cuarto cerrado.
Por la escalera se arrastraban pasos.
A la luz del fuego, bajo el cepillo, sus cabellos
se abrían en puntas de fuego
encendidos en palabras, luego se aquietaron en feroz calma.
"Estoy mal de los nervios esta noche. Sí, mal. Quédate conmigo.
Háblame. ¿Por qué no hablas nunca? Habla.
¿En qué piensas? ¿Qué piensas? ¿Qué?
Nunca sé en que piensas. Piensa."
Pienso que estamos en el callejón de las ratas
donde los muertos perdieron sus huesos.
"¿Qué ruido es ése?"
El viento bajo la puerta.
"Qué ruido es ése ahora? ¿Qué hace el viento?
Nada, otra vez nada.
"¿No sabes nada? ¿No ves nada? ¿No recuerdas
nada?"
Recuerdo
Perlas son éstas que fueron sus ojos.
"¿Estás vivo, o no? ¿No tienes nada en la cabeza?"
Pero
Oh Oh Oh Oh ese Shakespeherian Rag…
Es tan elegante
Tan inteligente
"¿Qué haré ahora? ¿Qué haré?
Saldré como estoy, y me pasearé por la calle
Con el pelo suelto, así. ¿Qué haremos mañana?
¿Qué haremos nunca?"
El agua caliente a las diez.
Y si llueve, un coche cerrado a las cuatro.
Y jugaremos una partida de ajedrez,
apretando ojos sin párpados y esperando un golpe en la puerta.
Cuando el marido de Lil fue desmovilizado, dije...
Sin medir palabras, yo misma se lo dije a ella,
APURENSE POR FAVOR QUE CERRAMOS
ahora que Albert vuelve, procura estar un poco a la moda.
Querrá saber qué has hecho con ese dinero que te dio
para ponerte algunos dientes. Te lo dio, yo estaba allí.
Sácatelos todos, Lil, hazte una linda dentadura,
te dijo, lo juro, no soporto verte así.
Ni yo tampoco, dije, y piensa en el pobre Albert
ha estado cuatro años en el ejército, necesita diversión,
y si no se la das tú, otras lo harán, le dije.
Oh, ¿es eso?, dijo ella. Algo así, le dije.
Entonces sabré a quién agradecérselo, dijo ella, y me miró fijo.
APURENSE POR FAVOR QUE CERRAMOS
Si no te convence haz como quieras, le dije.
Otras pueden elegir si tú no puedes.
Pero si Albert se larga no será porque no te lo avisaron.
Deberías avergonzarte, le dije, de parecer una anticuada.
(Y sólo tiene treinta y uno)
No puedo remediarlo, dijo ella, poniendo cara larga,
con esas píldoras que tomé para abortar.
(Ya con cinco, y casi muere a causa del pequeño George.)
El farmacéutico dijo que todo andaría bien, pero no fui más la misma.
Eres una gran tonta, le dije.
Bueno, si Albert no te deja tranquila, es tu problema, le dije,
¿por qué te casaste si no quieres hijos?
APURENSE POR FAVOR QUE CERRAMOS
Bueno, ese domingo Albert ya estaba en casa, y tenían
Jamón ahumado caliente,
Y me invitaron a cenar, para que apreciara qué belleza el
Jamón caliente...
APURENSE POR FAVOR QUE CERRAMOS
APURENSE POR FAVOR QUE CERRAMOS
...asnoches Bill. ...asnoches Lou. …asnoches May. …asnoches.
Gracias gracias. …asnoches. ...asnoches.
Buenas noches, señoras, buenas noches, dulces señoras,
buenas noches, buenas noches.
III. El sermón del fuego
El pabellón del río está roto: los últimos dedos de las hojas
Se aferran y hunden en la húmeda orilla. El viento
atraviesa la tierra parda, sin oírse. Las ninfas han partido.
Dulce Támesis, corre calladamente, hasta que acabe mi canto.
El río no arrastra botellas vacías, papeles de sandwiches,
pañuelos de seda, cajas de cartón, colillas
u otros testimonios de noches de verano. Las ninfas han partido.
Y sus amigos, los ociosos hacedores de directivos de la City;
Se marcharon sin dejar sus señas.
Me senté junto a las aguas del Leman y lloré...
Dulce Támesis, corre calladamente, hasta que acabe mi canto.
Dulce Támesis, corre calladamente, pues no hablo ni fuerte ni largo.
Pero a mis espaldas en una fría ráfaga oigo
el rechinar de los huesos, y risas maliciosas de oreja a oreja.
Una rata se deslizó blandamente entre la vegetación
arrastrando su viscoso vientre por la orilla
mientras yo pescaba en el sombrío canal
un atardecer de invierno detrás del gasómetro
meditando sobre el naufragio del rey mi hermano
y sobre la muerte, antes de él, del rey mi padre.
Blancos cuerpos desnudos en el húmedo suelo bajo,
y huesos arrojados en un seco desván bajo,
sólo removidos por la pata de la rata, año tras año.
Pero a mis espaldas cada tanto oigo
el estrépito de bocinas y motores, que llevarán
a Sweeny hasta la señora Porter en primavera.
¡Oh! la luna brillaba reluciente sobre la señora Porter
y sobre su hija.
Se lavan los pies en soda
Et O ces voix d'enfants, chantant dans la coupole!
Tuit tuit tuit
Yag yag yag yag
Tan brutalmente forzada
Tereo
Ciudad irreal
bajo la parda niebla de un mediodía de invierno
El señor Eugenides, el comerciante de Esmirna,
Mal afeitado, con un bolsillo lleno de pasas
C.i.f. Londres: documentos a la vista,
Me invitó en francés demótico
a almorzar en el Hotel Cannon Street
seguido de un fin de semana en el Metropole.
A la hora violeta, cuando los ojos y la espalda
se alzan del escritorio, cuando el motor humano espera
como un taxi esperando palpitando,
yo Tiresias, aunque ciego, palpitando entre dos vidas,
viejo con arrugados pechos de mujer, veo
a la hora violeta, la hora del atardecer que se afana
hacia el hogar, y desde el mar lleva al marinero a su casa,
la mecanógrafa en casa a la hora del té, levanta el desayuno, enciende
la estufa, y saca latas de comida en conserva.
Peligrosamente tendidas fuera de la ventana
sus combinaciones se secan alcanzadas por los últimos rayos del sol,
sobre el diván (de noche su cama) se amontonan
medias, pantuflas, enaguas, y fajas.
Yo Tiresias, viejo de mamas arrugadas
observé la escena, y predije el resto...
yo también aguardé al huésped esperado.
El, el joven granujiento, llega,
empleado en una pequeña inmobiliaria, de mirada atrevida,
uno de esos inferiores a quienes la autosuficiencia les sienta
como un sombrero de copa a un millonario de Bradford.
El momento ahora es propicio, supone él,
la comida terminó, ella está aburrida y cansada,
él trata de ganarla con caricias
que, aunque deseadas, no son rechazadas.
Agitado y decidido, ataca en seguida;
manos que al explorar no encuentran resistencia;
su vanidad no exige respuesta,
y hace de la indiferencia una bienvenida.
(Y yo Tiresias he padecido de antemano todo
lo que ocurrió en este mismo diván o cama;
yo que en Tebas me senté al pie del muro
y anduve entre los más viles de los muertos.)
Concede un desdeñoso beso final,
y sale a tientas, por la escalera sin luz...
Ella se vuelve y mira un instante en el espejo,
apenas consciente de que su amante se marchó;
su cerebro da paso a un pensamiento a medio esbozar:
"Bien, ya está: y me alegro de que haya terminado."
Cuando una hermosa mujer se rebaja a hacer locuras
y de nuevo va y viene por su cuarto, sola,
con gesto mecánico se alisa el pelo,
y pone un disco en el gramófono.
"Esta música se deslizaba junto a mí por las aguas"
a los largo del Strand, hasta Queen Victoria Street.
Oh ciudad City, a veces oigo
cerca de una taberna en Lower Thames Street,
la agradable queja de una mandolina
y una bulla y un parloteo desde adentro
donde los vendedores de pescado holgazanean al mediodía: donde los muros
de San Magnus Mártir conservan
inexplicable esplendor de blanco y oro jónicos.
El río suda
petróleo y alquitrán
las barcazas se desvían
al cambiar la marea
velas rojas
anchas
a sotavento, virando en la pesada verga.
Las barcazas empujan
troncos a la deriva
hacia la zona de Greenwich
más allá de la Isla de los Perros.
Ueialala leia
Ueialala leiala
Elizabeth y Leicester
cadencia de remos
la popa en forma
de dorada concha
roja y oro
el vivo oleaje
onduló ambas orillas
viento del sudoeste
llevó corriente abajo
el repicar de campanas
torres blancas
Ueialala leia
Ueialala leiala
"Tranvías y árboles polvorientos.
Highbury me hizo, Richmond y Kew
me deshicieron. En Richmond levanté las rodillas
boca arriba en el fondo de una angosta canoa."
"Mis pies están en Morgate, y mi corazón
bajo mis pies. Después del hecho
él lloró. Prometió 'un recomenzar'.
No hice comentarios. ¿De qué debería lamentarme?"
"En la playa de Morgate.
No puedo relacionar
nada con nada.
Las rotas uñas de sucias manos.
Mi gente, modesta gente que espera
nada."
la la
A Cartago llegué entonces
Ardiendo ardiendo ardiendo ardiendo
O Señor Tú me arrancas
O Señor Tú arrancas
ardiendo
IV. Muerte por agua
Flebas el Fenicio, muerto hace quince días,
olvidó el chillido de las gaviotas, y el oleaje del mar profundo
y la ganancia y la perdida.
Una corriente submarina
descarnó sus huesos en susurros. Mientras emergía y caía
él atravesó las etapas de su vejez y juventud
entrando en remolino.
Gentil o Judío
oh tú que haces girar la rueda y miras a barlovento
piensa en Flebas, en un tiempo tan apuesto y bien plantado como tú.
V. Lo que dijo el trueno
Después de la roja luz de antorchas sobre rostros sudorosos
después del silencio escarchado en los jardines
después de la agonía en lugares pétreos
el clamor y el llanto
prisión y palacio y retumbar
del trueno primaveral sobre montañas distantes
aquel que vivía ahora está muerto
nosotros que vivíamos ahora estamos muriendo
con un poco de paciencia.
Aquí no hay agua sino sólo roca
roca y nada de agua y el camino arenoso
el camino que serpentea arriba entre las montañas
que son montañas de roca sin agua
si hubiera agua nos detendríamos a beber
entre la roca uno no puede detenerse o pensar
el sudor está seco y los pies están en la arena
se al menos hubiera agua entre la roca
muerta boca de montaña de dientes cariados que puede escupir
aquí no puede uno ni pararse ni acostarse ni sentarse
ni siquiera hay silencio en las montañas
sino seco estéril trueno sin lluvia
si siquiera hay soledad en las montañas
sino sombríos rostros rojos que escarnecen y gruñen
desde puertas de casas de barro agrietado
si hubiera agua
y no roca
si hubiera roca
y también agua
y agua
un manantial
un charco entre la roca
si al menos hubiera el rumor del agua
no la cigarra
y la seca hierba cantando
sino rumor de agua sobre una roca
donde el tordo ermitaño canta en los pinos
tic toc tic toc toc toc
pero no hay agua
¿Quién es el tercero que siempre camina a tu lado?
Cuando cuento, sólo estamos tú y yo juntos
pero cuando miro adelante por el sendero blanco
siempre hay otro caminando a tu lado
deslizándose envuelto en un pardo manto, encapuchado
no sé si hombre o mujer,
¿pero quién es ése al otro lado de ti?
Qué es ese sonido intenso en el aire
murmullo de maternal lamento
qué son esas hordas encapuchadas que pululan
por llanuras interminables, tropezando en la agrietada tierra
sólo cercada por el chato horizonte
Qué ciudad es ésa sobre las montañas
que se resquebraja y se reforma y estalla en el aire violeta
torres que caen
Jerusalén Atenas Alejandría
Viena Londres
irreales
Una mujer estiró su larga caballera negra
y rasgueó en esas cuerdas susurros musicales
y murciélagos con caras de niños en la luz violeta
silbaron y batieron las alas
y se arrastraron cabeza abajo por una pared ennegrecida
e invertidas en el aire había torres
que doblaban campanas reminiscentes, que señalaban las horas
y voces cantando desde cisternas vacías y pozos agotados.
En este carcomido agujero entre las montañas
en la mortecina luz de la luna, la hierba canta
sobre las tumbas revueltas, cerca de la capilla
está la capilla vacía, solamente casa del viento.
No tiene ventanas, y la puerta se zarandea,
huesos secos no pueden dañar a nadie.
Sólo un gallo se erguía en la cumbrera
quiquiriquí quiquiriquí
en un fulgor de relámpago. Luego una ráfaga húmeda
portadora de lluvia.
Ganga estaba hundido, y las débiles hojas
esperaban lluvia, mientras las nubes negras
se acumulaban distantes, sobre Himavant.
La selva estaba agazapada, encorvada en silencio.
Entonces habló el trueno.
DA
Datta: ¿qué hemos dado?
Amigo mío, sangre que turba mi corazón
la terrible osadía de un momento de renuncia
que un siglo de cordura nunca podría redimir
por esto hemos existido, y sólo esto,
que no ha de hallarse en nuestras necrologías
o en lápidas revestidas por la benéfica araña
o bajo sellos rotos por el seco notario
en nuestros cuartos vacíos.
DA
Dayadhvan: he oído la llave
girar en la puerta una vez y girar sólo una vez
pensamos en la llave, cada cual en su prisión
pensando en la llave, cada cual confirma una prisión
sólo al anochecer, rumores etéreos
reavivan por un momento a un Coriolano quebrabtado
DA
Damyata: la barca respondió
alegremente, a la mano diestra en la vela y el remo
el mar estaba calmo, tu corazón hubiera respondido
alegremente, como invitado, latiendo sumiso
a manos que lo regulan
Me senté en la orilla
a pescar, con la árida llanura a mis espaldas
¿pondré al menos mis tierras en orden?
el puente de Londres se está cayendo cayendo cayendo
Poi s'ascose nel foco che gli afina
Quando fiam uti chelidon... oh golondrina golondrina
Le Prince d' Aquitaine a la tour abolie
con estos fragmentos he apuntalado mis ruinas
pues entonces te acomodaré yo. Hyeronimo está otra vez loco.
Datta. Dayadhva. Damyata.
Shantih Shantih Shantih
Sobre la Tierra Baldía de T. S. Elíot
© Juan Planas Bennasar
T.S. Eliot (1888-1965), estructuró su poema The Wast Land (La Tierra Baldía) en cinco partes: El entierro de los muertos. Una partida de ajedrez, Sermón dei fuego, Muerte por agua, y, Lo que dijo el trueno. Las líneas que a continuación siguen no son sino relectura, y análisis, del poema, en su vertiginosa multiplicidad.
I.- EL ENTIERRO DE LOS MUERTOS
"Abril es el mes más cruel: engendra", aparición de los mitos de Tántalo, Medea, Atreo: el Padre es destructor, su movimiento está regido por el odio..., pero el Padre, en ésta, su tan penada creación, nos ofrece su primordial voz, también la nues-tra, mutación constante, tránsito por los ilimitados vericuetos delespíritu. Memoria rastrea nuestro devenir, facilitándonos la soledad perfecta, la soledad que al tiempo debemos; el tiempo, forma de la que somos fiel espectro, pero forma, por definición, y desde siempre, mítica: "Ven a cobijarte bajo la sombra... Y te enseñaré algo que no es... Te mostraré el miedo en un puñado de polvo".
Nuestra soledad o la grandeza de sabernos solos, con nuestro amor grande - como J.R. Jiménez dijera - con nuestro lenguaje y con nuestra muerte: pues toda ausencia debe ser enterrada y con ella su tiempo.
II.- UNA PARTIDA DE AJEDREZ
Tristeza por el tiempo presente y por el pasado, por la guerra que nos dispersa enfrentándonos a una paz de imposible reencuentro. "¿Qué haré ahora? ¿Qué haremos mañana, siempre?". Tristeza que se refugia en un rutinario juego de estructuras harto regladas,- "Y jugaremos nuestra partida de ajedrez", para sepultar el tedio, para adormecer el miedo y la angustia, "Habla, nunca sé qué piensas, ¿por qué no me hablas?", angustia tan amplia como pobre en anécdotas, bajo su orden tan necesitado como execrable, tan mediocre como humano, aunque no mucho, no al menos demasiado, como F. Nietzsche y el propio Eliot desearon...
Escindido el hombre en su tragedia, entre pensamiento y realidad, entre lenguaje y acción, entre deseo y necesidad, entre, siempre un entre consigo mismo, locura, conciencia o muerte: tiempo y espacio, en la memoria, de nuevo y siempre en la memoria, y en su emisario el lenguaje, dolorosamente disociados.
III.- EL SERMÓN DEL FUEGO
Búsqueda de un principio, no un fin, desde el que poder testificar. "Yo Tiresias, palpitando entre dos vidas... Viejo con arrugados senos de mujer, puedo ver... Aunque ciego, vi la escena y predije el resto", y testificar el atrevido deslizarse deldeseo, su frondosa agresividad, siempre abortada por la ausencia o por la falta de plenitud, por la frivolidad a secas, la carencia interior, "...su amante ya no está... terminó el asunto, me alegro".
Descripción del mundo: incluso el más audaz desea no ser reconocido, evita juzgar y en sus valoraciones, la duda, siempre intrigante, acompasa su crepuscular devenir. Humanidad en tinieblas.
Pero alguien tiene algo que decir, pues sobre quién recayó la venganza de los dioses por decir su palabra y verdad, "Yo, Tiresias, viejo de tetas arrugadas", recae el misterio sagrado de la existencia, surgida del mismo infierno: pues ahí donde la llama se oculta, ahí nace el fuego, y ahí donde el ser en si mismo se sumerge, ahí nace la palabra, "Quemando, quemando quemando": oscuro eco de ascua pura y plena que lentamente se consume. Muerte por ignición.
IV. MUERTE POR AGUA
La muerte, la omnipresente muerte, planea sobre el vacío sentido de las ausencias, sobre la belleza ya marchita, "Piensa en Flebas que antaño fue bello y tan alto como tú". Uno mismo es ya su propia muerte, en lo impropio de todo estar, aquí y allí, fuego sobre agua, misterio subterráneo y óseo: alquímía de la palabra.
V. LO QUE DIJO EL TRUENO
La memoria es quien habla y quien nos habita, y el olvido quien nos muda: despiertan nuestros orígenes y a ellos debemos con fidelidad remitirnos. Peregrinación a Emaús, el asombro de no ser quién somos, "El camino serpentea... ¿Quién es ese tercero que camina siempre a tu lado?", y lo coyuntural de nuestra vida cotidiana sumida en la decadencia, "Torres que se derrumban... Jerusalen, Atenas, Alejandría...Viena...Roma... lrreales"...
Hénos pues ante la imperiosa necesidad de trascender las anécdotas, y aparece el absurdo "Entonces habló el trueno: Da", y un hormigueo recorre, en sacudida, nuestra piel, reconociéndonos, "Estos fragmentos han sostenido mis ruinas", y en canto interior, la palabra final "Shantih Santih...", que según el propio Eliot significa "la paz más allá del entendimiento". Fin del poema y reencuentro del hombre consigo mismo. El olvido ha de llegar, paradójicamente a través de la memoria, y el hombre se pondrá, se pone, de nuevo en marcha.
Por lo que a mi concierne, crítica y creación literaria deben andar siempre de la mano, por tal motivo sería aciaga la crítica inmersa en este artículo, si no resaltase, de inmediato, que The Wast Land es un magnífico poema, perfecto en su forma, no en vano lo corrigió Ezra Pound, valioso por la original utilización del verso libre que aporta, ("Ningun verso es libre si su autor pretende hacer un buen trabajo" afirmó certéramente Eliot ), y es, por encima de todo, un poema inteligente.
Su temática, el calvario de una generación concreta de posguerra, y su decadencia, es fácilmente extrapolable a todo tiempo y espacio. Poema, pues, universal, y poema triste, inmensamente triste. Y en esa tristeza es donde, creo, debemos incidir con hondura, pues en los versos finales del poema "Shantih Santih...", voz propia de los Upanishad, se revela el humanismo que en cierto modo corroe y en todo caso traiciona al propio Eliot. Busca la salvación del hombre a través de Dios, pero el hombre de Eliot no se enfrenta a su mundo, ¡su propio mundo!, sino que se queda ahí susurrando una triste plegaria, consciente, sí, de su condición pero anclado definitivamente en ella. No en vano, el personaje central del poema es Tiresias, ciego por el poder de Juno y vidente por el de Júpiter, metáfora de la propia. condición humana, que para realizarse debe ser fiel a su propia, intransferible verdad y padecer así la ira de los poderes divinos. Eliot se encarna con Tiresias pero le sobra compasión hacia el género humano y tal debilidad le pierde: Tiresias contempla la tragedia humana pero él ya no es un ser humano... ¡Qué otra cosa pudiera desear ser el hombre! ¿Qué otra cosa puede en verdad ser el hombre?...
No demoremos el final de estas líneas: la fertilidad de The Wast Land, La Tierra Baldía de T.S. Eliot es innegable. Y ello ya es mucho.
Fuente:
http://www.instantesdeficcion.com.ar/Inmortales.htm
http://lawebdefelix.iespana.es/articulos.htm
http://es.wikipedia.org/
Para ver la versión original del poema y su audio, les recomiendo la página
http://members.chello.nl/~a.vanarum8/EliotProject/Waste_FRAME.htm
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Creado el: 14.11.2008 a las 10:21:27 hs.
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