Los viejos amores que no están,
la ilusión de los que perdieron,
todas las promesas que se van,
y los que en cualquier guerra se cayeron.
Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.

El engaño y la complicidad
de los genocidas que están sueltos,
el indulto y el punto final
a las bestias de aquel infierno.

Todo está guardado en la memoria,
sueño de la vida y de la historia.


La piedra muerta del desvío falsamente milagrosa
sigue ocultando la verdad.

Insatisfechos, renegados que se niegan a si mismos,
faltos de calma y de piedad.

Ellas tambien gozan mostrándose inocentes,
son arpías, esclavas del televisor,

Viven pensando en lo externo, son adictas a la vida
buscan billetes y pasión.

La memoria despierta para herir
a los pueblos dormidos
que no la dejan vivir
libre como el viento.


Lo que sí nunca entenderé es por qué si en mi patria hay tanto de todo,
unos pocos se llevan tanto y para tantos dejan tan poco.
No dejan ni un poco.


Los desaparecidos que se buscan
con el color de sus nacimientos,
el hambre y la abundancia que se juntan,
el mal trato con su mal recuerdo.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

Dos mil comerían por un año
con lo que cuesta un minuto militar
Cuántos dejarían de ser esclavos
por el precio de una bomba al mar.



El gran apego a lo ilusorio se refleja en la vidrieras
de un trucho centro comercial.

La idolatría populosa se dibuja en largas filas
para adorar y no pensar.


"mi vida ésta vida sin vos es peor que jugar con Dios a las escondidas".


Mi flor robada de los jardines del cielo.


Mas cuando el sol, mi fiel testigo, da de lleno en el asfalto
y derrite el alquitrán

Los fermentos nauseabundos de la basura estancada
entorpecen mi pensar.

En la esquina un policía está peleando con su hembra;
pues esta nunca le fue fiel

bajo el paso de las vías los mendigos se revuelcan
muy pocos los quieren mirar

Y la inverbe horda humana que desciende de los trenes,
desesperada y alocada

Contamina mi cabeza y busco amarlos como sea
para no volver jamás.

Todo está clavado en la memoria,
espina de la vida y de la historia.

La memoria pincha hasta sangrar,
a los pueblos que la amarran
y no la dejan andar
libre como el viento.

VIVIR EN LA TIERRA MÁS RICA Y VER AL PODER EN CEREBROS TAN POBRES.