EL NACIMIENTO DE FLEMA






Un día cualquiera fuimos con Ricky a un festipunk vaya a saber dónde. Lejos. Ahí nos encontramos con un par de pibes que yo no conocía, aunque eran de Avellaneda como nosotros: Juan Fandiño y Fernando Cordera. Pelos parados de colores, camperas rotas y pintadas al aerosol: A con circulito, etc. Juan le contó que tenía una banda: Flema. Él tocaba la guitarra y Fernando cantaba. Había un baterista de Belgrano, y bajista había que buscar. Pero ya tenían compuestos dos temas y todo. Y como Juan apenas sabía rasguear las bases, lo invitó a Ricky (que en Avellaneda tenía su prestigio como guitarrista) a unirse al grupo para puntear y todas esas cosas. Ahí yo dije que era el mánager de Ricky (?), así que si él entraba a Flema yo tenía que managerear. Hubo acuerdo. La semana siguiente fuimos a ensayar, en un sucucho donde el padre de Juan tenía depositada la ropa que vendía. El baterista no vino. -Este guacho... Ya es la tercera vez que falta. Y eso que es la cuarta vez que ensayamos -explicó Juan. Entonces me acordé que yo, en la primaria, siempre en los actos patrios tocaba el bombo: Zamba de mi esperanza, etc.; así que mientras se los contaba me fui sentando a la batería, cosa que en mi puta vida había hecho jamás. Tres viernes más tarde ya teníamos un repertorio de veinte temas, un bajista cuyo nombre lamentablemente no recuerdo y estábamos debutando en Gracias Nena, un lugar que quedaba por ahí (cerró poco después) con Comando Suicida, Sekuestro, Conmoción Cerebral y no sé si alguno más. Así empezó Flema. Ricky y yo nos hicimos amigos cuando el entró al Arcamendia, de Barracas, en 1985. Yo estaba en 5º, y él entró a 4º, aunque era un año y medio mayor que yo (en ese colegio descontrolado logró pasar a 5º, pero igual después lo echaron). En realidad, yo ya lo conocía desde el año anterior, de verlo por ahí en Avellaneda, donde Ricky ya era bastante famoso, antes de tener banda ni nada. No era una fama precisamente musical la suya. Era reconocido por personaje, bardero y payaso. Una anécdota (para que se den una idea): el 21 de septiembre del '85, una buena cantidad de estudiantes (?) nos habíamos juntado en Plaza Alsina (la de Mitre) en plan de ir a Villa Elisa o algo así. Eran como las nueve de la mañana; la mayoría veníamos siguiéndola desde la noche anterior. Averiadísimos. Y a Ricky no se le ocurre mejor idea que la de subirse al escenario que habían montado para el acto municipal el día de la primavera, y ponerse a hacer un show cantando a capella. Los que conocen Plaza Alsina, sabrán muy bien la cantidad de gente, familias y señoras que circulan por allí a esa hora. Bien; la cosa es que Ricky, entusiasmado por la reacción del público (la manga de descerebrados que estábamos abajo, muertos de la risa y aplaudiendo), coronó su performance bajándose los pantalones y el slip hasta las rodillas, mientras improvisaba unos pasitos de baile. Muy sexy. Así, por lo menos, debían opinar un par de policías que aparecieron de la nada, porque lo cazaron del cogote y lo llevaron a que terminase el strip-tease en la Primera, a apenas un par de cuadras de la plaza. Hasta ahí nada extraordinario: lo que nunca me voy a olvidar fue cómo a los diez minutos una treintena de enfermos/as estábamos en la puerta de la comisaría, a los gritos pelados exigiendo la inmediata presencia del Rati en Jefe. ¿Cómo van a detener a un estudiante que lo único que hizo fue una travesura en su día? ¡Liberen a Ricky! Era la toma de la Bastilla. No sé cómo no terminamos todos adentro. No me lo explico. A lo mejor el comisario venía con resaca, le dolía la cabeza y no quería quilombo. Como sea, al rato nomás por la nefasta puerta aparece el muchacho, sonriendo triunfante y con los dedos en V, como si afuera estuviera Crónica TV y la CNN cubriendo la noticia. Y marchó cargado en andas por la multitud de vuelta hasta la plaza. Increíble. Bueno: por boludeces por el estilo, Ricky ya tenía su fama en Avellaneda. En el Arcamendia, nuestra vida académica era así, día tras día: nos juntábamos (una banda) a las doce en el almacén del gallego, que nos vendía cerveza, o vino, o Gancia, o Legui, o licor, o Tres Plumas, en fin, lo que quisiéramos; cada dos meses la ley le clausuraba el local pero el viejo debía tener sus contactos en la embajada española porque a las 48 hs. ya estaba lo más orondo meta despachar. A nosotros la policía no nos jodía mucho que digamos, supongo que porque éramos muy respetuosos con la gente del barrio, con las señoras que iban con la bolsa a comprar. Nadie nos denunciaba; y eso que secamos el árbol de la veredita del almacén. De tanto mearlo, se entiende. A plena luz del día. Pero éramos buenos chicos. "Buenas tardes, doña", le decíamos a la vecina que pasaba mientras nos sacudíamos el surtidor antes de guardarlo. "Buenas tardes, joven", nos contestaba la mujer, encantada de ver semejante educación en muchachos de tan corta edad. Una vez en estado (además del alcohol, nunca faltaba algún par de fasiños para completar esos desayunos) nos dirigíamos a clase, y a la salida otra vez a lo del gallego hasta las nueve o diez de la noche. Con todas estas actividades nos íbamos forjando como seres humanos integrales, de cara al mañana que nos aguardaba. ¡Ah, qué doloroso fue terminar el secundario! En la entrega de diplomas debo haber llorado tanto como aquellas compañeras que fueron de vestidito cheto y peinado de peluquería. Debo haber llorado, digo, porque la verdad es que no me acuerdo. Por aquella época Ricky tenía una banda de black metal: Overkill. Y que conste en actas: el black metal todavía no existía. Quiero decir, si Venom, Sodom y/o Slayer ya venían tocando, lo que es acá no había ni noticias. La cosa fue así: formaron el grupo con otro notorio personaje de Avellaneda, Juan Falopa. Éste era (y hoy día debe recontra ser) una especie de esqueleto andante. Decía que era brujo satánico. Según una leyenda barrial, Juan, en su carácter de brujo de alto grado, tenía el poder de desaparecer de donde estaba y al momento aparecer en cualquier otra parte. Eso sí: podía hacerlo únicamente una vez al año. A mí, personalmente, una vez uno me contó que: Juan estaba en casa de Fulano, también estaba Mengano, se estaban tomando unos vinos, y de repente Juan se para y dice: "Bueno... voy a desaparecer". ¡Y desapareció! ¿Y dónde fue a parar? ¡Qué sé yo! Pero de ahí se esfumó como por arte de magia. Fulano y Mengano lo juran por sus madres. Totalmente convencido, me lo decía el pibe. Yo nunca entendí p or qué Falopa no usaba su don para irse a las Bahamas, por ejemplo en diciembre y volver en enero; o aunque sea, si el truco tenía un alcance limitado y no le daba el kilometraje, para evadirse de la comisaría alguna de las innumerables veces en que lo invitaron a disfrutar de la hospitalidad policial. Se ve que prefería impresionar a los amigos. Pero no pretendo que la mente de un monje infernal sea comprensible para un simple mortal como yo. ¿A qué venía todo esto? Ah, ya recuerdo: un día Ricky va al ensayo de un grupo que tenía este Juan. Por más brujo que fuera, ese día no podía afinar el bajo. No había manera. Hasta que en un momento se sacó, agarró al pobre instrumento por el diapasón y se puso a estrolarlo contra el piso hasta hacerlo cajeta. "Sabés quién me hace esto, ¿no? ¡Sabés quién me lo hace!" le decía al guitarrista, imagino que refiriéndose a Dios o a algún santo. En ese mismo instante Ricky decidió que quería a ese individuo en su conjunto. Y así empezaron. Querían hacer una onda heavy como Maiden pero oscuro como Black Sabbath y podrido y rápido como Mötörhead, y como eso no tenía nombre se les ocurrió ponerle "black metal". Sí señor: inventaron el género más o menos al mismo tiempo que Cronos en Londres, pero en Avellaneda. Claro que la repercusión, y por tanto la gloria, la tuvieron los de allá. Lo mismo de siempre. Una lástima. Si no ahora podríamos decir: el colectivo, el dulce de leche, la birome, la huella digital y el black metal. Qué le vamos a hacer, che. Así son las cosas. Desgraciadamente, con estos pioneros del satanismo no pasó gran cosa. Tocaron cuatro o cinco veces en unos antros de mala muerte y la banda se disolvió. Yo era el mánager (?). Y soy testigo: Ricky -usaba el seudónimo artístico de "Ricky the Kill"- subía a tocar pintarrajeado más o menos como ahora, en una época en que Marilyn Manson lo más loco que hacía era pispearle de coté la poronga a sus compañeros cuando meaba en el baño de la high-school. Así que no jodan

ENTREVISTA A RICKI EN EL SUPLEMNTO SI (suplemnte joven de clarín)



"Y bueno, ahora van a decir que como no quiero a mi hijo no quiero a nadie. Tienen razón, no quiero a nadie". Ricky Espinosa mide un poco más de un metro sesenta y cinco, tiene las mechas ligeramente platinadas y está contando la historia de cómo tuvo un hijo sin quererlo. Todo sucede en la pieza donde creció y en la que vivirá hasta que su padre lo vuelva a echar como ha sucedido tantas veces en los últimos quince años. Hubo una vez, también, en la que el cantante de Flema directamente paso la noche en una bolsa de dormir instalada en la terraza. Como un perro, bah. Atravesaba el largo pasillo de la casa de Gerli este (la parte que se toca con Avellaneda) y se colaba por el techo. ¿Santa Claus? ­¡Nooo! Más bien estamos ante un auténtico Chuky del conurbano.
En esta tregua -"me hecharon mil veces pero fui lo suficientemente vivo para no irme"-, Ricky ha dispuesto un curioso catering para atender a al Sí. Preparó café y un arrollado de pionono intoxicado de moscato y se ríe a carcajadas -hay que escuchar esa risa- de su Gustock privado en una escenografía que mezcla trofeos deportivos que no son suyos, raídos adornos de tiempos mejores y su álbum completo de fotos que lo muestran: a) pintarrajeado a lo Marilyn Manson ("yo me pinto desde el 87" b) vistiendo el inmaculado uniforme stone argentino c) como un muñeco vudú que desde el mismísimo sobre interior de su nuevo disco, Si el placer es un pecado... bienvenidos al infierno, luce una remera que dice "Flema es una mierda". Los comensales se muestran tímidos y el punk taimado advierte: "Coman que lo hice para ustedes. Si a mi no me viene a visitar nadie".
-Pero en la puerta tenes pintadas de fans...
-Si. Es como la tumba de Jim Morrison... pero vivo.
La historia de Ricky se puede contar a travez de sucesivas expulsiones. "Yo no pedí nacer", dice la alimaña para empezar. La escuela secundaria, en tanto, le tomó diez años. Primero lo hecharon del industrial Angel Gallardo de Avellaneda, después de un bachillerato en Barracas y al final se fue sin que lo echen de Joaquin V. Gonzalez ("me cansé de tomar vino en las horas de clase y preferí tomar en la calle". Y de la escuela al trabajo, ¿no?: "Una vez trabajé en una fábrica de lápices, como cuarenta horas por día. Queríamos juntar plata para descontrolar en Navidad. Pasó la Navidad y me quedé. Y fui ascendiendo de puesto, llegué a ser jefe de máquina pero me zarpé un par de veces y me echaron".
Salimos con Ricky a dar una vuelta por el centro de Gerli. De una contrucción modesta sube un vaho de choripán. "Es un club social, pero ahi no puedo entrar". Asoma un zaguán remodelado. "Las rejas las pusieron porque nos sentabamos con los pibes a tomar vino". A la vuelta, un metegol juega con dos pibes. Ricky para, choca los cinco y uno le pide que hable de El Porve. "Acá esta el Porvenir, que tiene pica con Arsenal de Sarandí. Yo paré mucho tiempo en una plaza donde confluian los de Gerli, los de Sarandí, los de Dock Sud, y a todos nos unían los mismos vicios. La cancha, que mierda nos importaba".
"Si yo soy así no es por culpa de las drogas", es uno de slogans que Ricky agita -hay que escuchar es voz imposible- desde su atalaya en Flema, el único lugar de donde nunca lo echaron. Hace diez años que alguien le dio el nombre del grupo y algunas canciones antes de que ni siquiera tuvieran un ensayo. Hoy las cosas no han cambiado demasiado y esta banda que tiene tres discos y fue vista por 5.000 personas cuando tocó con The Offspring sigue sin ensayar ("No sería sincero si ensayáramos", aunque Ricky diga que ya tiene el cuarto disco en la cabeza. Es así, Flema quiere ser el mejor grupo punk de Argentina siendo el peor. "No creo en los grupos buenos como los Lamina (A.N.I.M.A.L. al revés)", remata velocísimo.
Y Ricky, el negativo de cualquier estrella de rock, descubrió lo que no debía en las cosas que le prohibían: los terrenos vecinos al club Villa Modelo y los discos de los Stones. De no haber sido rocker sería medium. Es que solamente se permite soñar con una zapada en la que estuvieran Brian Jones y Kurt Cobain. "Lo que hizo es una estupidez, un mal ejemplo, lo que quieras... pero fue digno. Si no tenés ganas de vivir más, no vivas más y punto". Y el peor del barrio, el que asustaba a las señoras de la cuadra portando una cruz invertida, quiere dejar claro que prefiere quemarse antes que enmohecerse y ser el extremo malo antes que el bueno.
-Cuál sería el bueno?
-Y qué sé yo... el Papa.

ENTREVISTA A RICKI Y FERNANDO PUBLICADA EN LA REVISTA MADHOUSE Nº 60

Banda pionera del punk rock nativo, que viene tocando desde hace ya ocho años. Tienen varias cosas editadas y su ultimo cd "El Exceso...", es un suceso en ventas. Esta nota se realizo en un bar, a una hora mucho mas tarde de la acordada por esperar a Ricky, el cantante, que funciono a base de ginebra para mover su lengua, mientras Fernando, el bajista, se conformo con cerveza. Descrita la escena, vamos a las palabras, antes de que el mozo llegue con la cuenta.

Madhouse: En que cambio Flema desde el compilado "Invasion 88" hasta hoy?
Ricky: Que estoy mas viejo y tengo el higado mas arruinado.
Fernando: Cambiaron un par de integrantes y por ahi cambio un poco, no se en que.
Ricky: Hay mas experiencias vividas, mas cosas para contar, mas de que quejarse y mas de que disfrutar. Tengo las neuronas mas atrofiadas y entonces tengo otras vivencias distintas.
MH: Algunos no quieren ir a un show de Flema porque los relacionan con el bardo. Que le dirian a la gente que tiene miedo de ir?
Ricky: Que no miren mas Mirtha Legrand ni Hola Susana, que vayan y se fijen ellos.
Fernando: Nosotros no nos definimos como una banda bardo. A veces tocamos bien y otras un poco menos. La gente que viene a ver un recital nuestro y por ahi un dia no le gusta, queremos que nos digan que pagaron equis precio la entrada y no dimos el show teniamos que dar, porque el show que damos es el que sentimos en ese momento. No pensamos en el precio de la plata que pago la gente y hay personas que nos critican.
Ricky: Se olvidan de que es una banda punk rock, no la Filarmonica de Londres. Si quieren escuchar bien, que vayan al Colon y no a un recital de punk rock.
MH: Ya que estamos hablando de punk rock, por ejemplo, mucha gente punk odia a las megabandas como los Stones y ustedes han tenido problemas por defender a los stones.
Ricky: Nosotros no tuvimos problemas sino ellos. A mi me gusto el choque, eso es punk rock. Yo me diverti me cagaron a latazos y a Fernando le cortaron el brazo de un botellazo.
Fernando: Una cosa que preferimos es presentarnos como somos, a todos nos gustan mucho los Rolling Stones. Por ejemplo Pil Trafa viene y dice cosas de los Stones, despues va y dice otras y el es mas estrella que Mick Jagger e inclusive ni le llega a los talones.
MH: Que es para ustedes el punk rock?
Ricky: No lo defino, es indefinible. El punk supuestamente es algo feo. Yo soy re-feo, asi que debe ser punk.
MH: Ricky, no te ves obligado siempre a poner la nota porque todos estan esperando una actitud punk de parte tuya?
Ricky: No, porque es natural, no es hacerme el punk. Tendria que estar en una esquina rompiendo un patrullero y estoy en un bar y me porto bien.
Fernando: Si estuvieras en la esquina rompiendo un patrullero, estarias copiando otro modelo de punk, en realidad nosotros no somos punk. A mi no me gusta que me digan punk, porque lo identifico con gente vestida igual que Sid Vicious, que es un estupido que no entiende nada. Yo no me quiero morir a los 21 años.
MH: Que cosas los motivan?
Ricky: No preocuparnos tanto por la cuota de alcohol y estimulantes diarios.
Fernando: La gente que nos conoce ya sabe como nos puede motivar. Por ejemplo, agarra y decir "Miren chicos, tengo esto vamos?" (risas). Entonces ahi nos motivan de frente marcha, en cualquier momento y a cualquier hora nos pueden levantar.
MH: Estan a favor o en contra de la droga?
Ricky: Creo que no soy quien para responder esto, la gente me usa como modelo y no quiero. Vos podes decirle a un chico: "Eso es caca, si la tocas te ensucias". Si el chabon la toco, se ensucio y le gusto, que se sigua ensuciando, pero sabia que le iva a pasar. Esta en cada uno, no voy a decir: "No te ensucies".
MH: Que grupos escuchan? Cuales son sus influencias?
Ricky: Nada y todo. Te puedo decir, de Horacio Guarani y Zitarrosa hasta Pantera, Voivod y Rage Against The Machine. Todo y a la vez nada, porque prendes la radio y te pasan giladas, entonces la apagas y no escuchas nada.
MH: Les molestaria que un tema de ustedes sonara todo el dia en la radio y se pusiera de moda?
Ricky: Si hay alguien que esta pagando para que hagan eso, si. Pero si la gente llama por telefono y lo pide, no.
MH: Ya que vienen tocando desde hace bastante tiempo como ven la explosion punk actual?
Ricky: No me importa.
Fernando: Ahora se amplio el mercado, hay mas gente que compra discos. Puede ser moda, puede ser que no. Ojala que no lo sea...

EL ADIOS DE RICKI



Voy a irme, lo sé

El cadáver de Ricky Espinosa se veló en un patio pobre de Gerli, calentado a querosén. Varias casas funerarias de Avellaneda se negaron a hacer el trabajo por temor a la clase de gente que pudiera convocar. De manera que los restos de Ricky, quien se arrojó de un quinto piso de uno de los monoblocks de Güemes, se velaron el viernes pasado en la casa de su hermano. Era una noche helada. Había familiares, amigos y algunos seguidores de Flema; la cara de Ricky, torcida y maquillada, sobresalía de una mortaja blanca, a la sombra de un gran crucifijo plateado y unas pocas coronas baratas. No hubo famosos, ni discursos, ni disparos a la luna. Era otra desgracia silenciosa del Conurbano bonaerense.
En términos históricos, la muerte de Ricky Espinosa no representará la bisagra de nada, pero el rock argentino, seguro, es ahora un poco más miserable. Cualquiera que lo haya conocido sabe que la puesta en escena de Ricky no era más que la proyección extrema de su vida. No existía el personaje-Ricky: las canciones eran la forma en que expurgaba sus angustias, la estrategia de supervivencia que mejor le resultaba. Y cuando Ricky canta: “Soy un soñador/ que fracasó/ Siento tristeza/ Siento vergüenza (...) Soy un perdedor/ Un adicto”, esa confesión desesperada se convierte, como tantas otras, en el espejo sucio de un malestar generacional. Ricky era dueño de una rara conciencia artística, no del todo elaborada, que encontraba sus momentos de explosión en los shows en vivo. Ahí, mientras tosía el testimonio de sus tormentos y sus alegrías, con la idea de que en los extremos está el vértigo que te mantiene vivo (“O blanco o negro/ nunca en el medio”, escribió en “Extremista”), Ricky era verdugo y ángel guardián de sus emociones. No era raro verlo llorar sobre el escenario, por más que el maquillaje le camuflara las lágrimas.
Si bien los datos biográficos pueden ser inútiles a la hora de analizar una obra, la de Flema no es otra cosa que la exposición cruda del dolor real de su cantante. “Hay pocas cosas lindas en la vida. Y hay tantas malas... Es muy desigual todo. Espero que las lindas me hagan sobrevivir, si no, me voy al tacho. Empecé a tocar la guitarra porque quería que mi cara apareciera en la tapa de un disco. Ya cometí mi plan. Ahora no quiero más nada”, dijo una vez, refiriéndose a Si el placer es un pecado, bienvenidos al infierno, el disco que lo muestra con la remera de “Flema es una mierda” en la portada. Ese era el propósito existencial de Ricardo Espinosa, un mal estudiante secundario y un laburante poco convencido en una fábrica de lápices. Se hizo punk antes de escuchar punk (“no sabíamos tocar, entonces éramos punks”) y sus desbordes fueron el primer factor de la leyenda. Aun perdido en el abismo de su dolor, Ricky era el que hacía reír a todos, el que no paraba de bardear (“bardear es algo que hacés para vos. Cuando te zarpás, estás bardeando a los demás”, explicó seis meses atrás en este suplemento, en una nota de tapa encabezada por un título que hoy suena como un prenuncio lastimoso: “Intenté suicidarme seis veces. Ni para eso sirvo”).
Era difícil encontrarlo. Cuando pasabas por la casa solía estar durmiendo, o imposible de ubicar. Después te llamaba en horarios extremos (muy tarde, demasiado temprano) y le gustaba hablar durante un buen rato. Vivía con los padres, al fondo de un pasillo en Gerli, y en la puerta había declaraciones de amor escritas por fans. Le dolía estar solo, pero empezaba a ser cuidadoso con las compañías. “Siempre fui un solitario. Preferí aislarme a que me lastimen. Ya estuve muy lastimado. Pero a la vez necesito siempre una guía, alguien que me contenga y que explote lo bueno mío, y lo malo tratar de equilibrarlo. Soy muy débil. Solo, me voy al carajo. Pero es muy difícil, porque creo en el incondicionalismo. Y prácticamente no existe. Incondicional puede ser mi vieja. Los demás te ofrecen, pero también te demandan. En cambio la madre te da, te da y te da.”
En el último tiempo tuvo algunos problemas judiciales: la acusación de asalto por parte de un taxista (causa de la que fue absuelto) y unadetención por presunta tenencia de marihuana. Después de pasar una noche encerrado, la idea de la cárcel le resultaba insoportable. Tendiente a la depresión y a las adicciones (siempre estaba intentando dejar el alcohol), con problemas de amor y deudas a remiseros (le angustiaba deber plata), Ricky seguía creando a pesar de todo. Flema, su banda de quince años, estaba poniendo a punto su próximo disco –Cinco de copas, que se editará pronto– y acababa de tocar en Cemento con Flemita, su grupo paralelo. Omar Chabán asegura que alguien lo vio llorando antes del show. El asunto es que el jueves pasado, después de grabar algunas voces para el disco nuevo, en un anochecer de PlayStation y alcohol fino, Ricky fue a tirarse por la ventana del quinto piso del departamento de Luichi, guitarrista de Flema. Algunos están seguros de que fue suicidio; otros creen que, mareado, no pudo dominar el alcance de una joda. Tenía 34 años y un hijito que es igual a él.
La idea del suicidio estaba tan presente en el discurso y en la obra de Ricky que su concreción parecía redundante. “Puedo irme, ¿sabés?/ Voy a irme, lo sé/ Te despido, ya ves/ No hay razón de estar así/ No me llores, y prometeme/ que en mi ausencia estarás bien/ Prometeme que estarás bien/ Y al mirar el cielo azul/ Me recordarás”, canta en “¿Me recordarás?”. Con cientos de shows y un puñadito de discos (El exceso de drogas y alcohol es perjudicial para tu salud, Nunca nos fuimos, Si el placer..., Caretofobia I y II, su trabajo solista Vida Espinosa), Ricky renegaba del sistema a cuyas márgenes pertenecía: “Todo lo que rodea al rock es asqueroso”.
Fue el lado oscuro de la estrella de rock, aunque tenía vocación para exponerse a las luces –o a la penumbra– del mundo del espectáculo. Fue una criatura de las cloacas sacando pechito en la superficie, sin más talento que una absoluta convicción de libertad, un corazón grande y la capacidad de abrir una válvula de escape a su tristeza. “Acepto tu agresión, tu perdón, no la traición”, escribió. A Ricky le aterraba la posibilidad de la traición. “Como todo el mundo me cae bien, me entrego totalmente. Por eso prefiero andar solo, porque llego al extremo de dar hasta lo que no tengo, o poner en peligro la vida, o correr riesgos muy grossos. Y como la gente no puede ser incondicional, me deprimo. Por eso doy tanto, porque espero. Todavía sigo esperando.”

ALGUNOS VIDEOS




link: http://www.youtube.com/watch?v=aOVwJqlwQc




link: http://www.youtube.com/watch?v=kyk3CV71dJ4




link: http://www.youtube.com/watch?v=2R8zBLde9bs




lyrics flema: http://flema.letras.terra.com.br/

















espero q guste est post jaja no se si salio bien porque soy un novato fracasado jaja