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Patricio (0 puntos)

Wed,16 Dec 2009 12:37:59 -0300

A Patricio le estaquearon el corazón un día cualquiera, pero en mayo, cuando se enteró que su novia lo engañaba con un compañero de trabajo. El amor, para él, para Patricio, es absoluto. Y que el amor de Patricio sea absoluto es una calamidad. Para él. Para otros, es una admiración o una pena. Porque Patricio arrolla, conmueve, ahoga y enaltece. Aunque enaltecer a determinadas personas es terrible y venenoso, o, terriblemente venenoso. Para él. Y para mí también que lo conozco. A Patricio. Y al amor terriblemente venenoso también.

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Pablo (5 puntos)

Mon,26 Oct 2009 10:12:04 -0300

Se llama Pablo. Este chico, Pablo, nació en el 74. Pablo es un tipo feo. No está mal decirlo, es feo y con eso no se puede. F E O. Vive en el barrio de Sáenz Peña y es mi amigo porque me lo demostró. Yo vi su amistad, la vi con los ojos. Me fui de casa con una mochila, un domingo a la tarde en el que lo único que pasaba en el mundo era que yo me estaba yendo de casa, caminando y fumando un porro. Me fui a su casa, a la casa de Pablo, porque lo llamé y le dije, “Pablo, me voy a tu casa”, y él me preguntó por qué, y yo le dije, “Pablo”, “me voy a tu casa”, y él me dijo “bueno, vení”.

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Ernesto (para efedrina) (70 puntos)

Fri,23 Oct 2009 11:14:17 -0300

Por ser parte de esto, es para vos.

Todo parece estar queriendo cerrar una herida. Toda nuestra historia, vela, por cerrar esa herida. Lo conocí, en una de las tantas acepciones de este verbo, como una historia. Que vivió por los otros fue sólo una condición necesaria en su vida. Una vida que lo maltrató, una naturaleza que lo acechó una tarde lluviosa, en un pedazo de mar rabioso, un mar frío, que le achicó los pulmones y le llenó el corazón. Y sufrió, y amó, y partió. Entonces esa búsqueda necesitó ser progresiva. Empezó por él, por buscarse a sí mismo en el mundo, en el mundo que empezaba a conocer. Y cuando el mundo lo conoció a él, ya quiso arrancárles ese amor y les dijo, oígan, libérense de este amor que es una responsabilidad y tengan en sus manos a guardar el ejemplo, esta coherencia y esta autoridad, que son solamente una serie de actos repetidos en el tiempo y nada más.

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Matias (10 puntos)

Wed,7 Oct 2009 13:00:10 -0300

A los que todavía están queriendo purgar sus penas...

Matias vivió una vida y formó varias historias, entre tantas, la suya. Esa mañana, bien temprano, ideó una suerte de balanza, una balanza de cosas buenas y de cosas malas; sin embargo, su artefacto salomónico tuvo una falla crítica desde el principio: la parcialidad.

Vivía en un segundo piso, con su novia, y en ese espacio recordó la traición, la ubicó en el tiempo y pensó. La certeza, esa triste seguridad, de que las cosas no habían sucedido de otro modo, le laceró el alma. Entonces se sentenció.

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María (55 puntos)

Tue,18 Aug 2009 19:35:03 -0300

Yo soy María, la rubia. La que Amparo cuenta. Y entre tanto cuento cuenta que todos giraban para mirarme. Eso, es parte de una verdad incompleta. Porque si todos giraban para mirarme, era porque no la habían visto a ella. A mí podías seguirme con la mirada y ese instante no era más que eso, un instante; y quizás Amparo sea sólo un cuerpito de espaldas perdido entre tanto subte, pero si gira apenas y te muestra los dientes y esa boca roja, seguro, te tiemblan las piernas.

Primaveró esa noche de septiembre, en mi casa, y la brisa caliente atemperó los ánimos. Amparo vino porque la invité y sintió la intimidad de mi habitación. Tenía todavía los mechones recortados en forma de hoz y el otro pelo recogido en punta. La luz, que era lateral y amarilla y aquella música. Nos sentamos al borde de la cama, un poco de costado y hablamos desde otro mundo; entonces me sentí extranjera de mí y probé conversar con soltura porque eso que me hurgaba el estómago ya era mínimo. La convidé entonces un vino. Se manchó el costado de la boca y me habré paralizado, supongo, porque sonrió y sus ojos no miraban sino para adentro. El silencio que pudo resultar incómodo nos abrazó a la distancia. Tomarla de la mano fue la justa comunicación.

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Gastón (10 puntos)

Thu,23 Jul 2009 9:48:28 -0300

Ayer agregué este relato, el cual, si bien diferente en la proposición, guarda similitud con trabajos anteriores al momento de plasmarlo en una estructura de mi autoría. Independientemente del valor literario, de si es "bueno" o "malo" para ponerlo dentro de parámetros convencionales de crítica, considero que esta seudo comunidad, mucho más este espacio literario que construimos los que aportamos nuestro humilide trabajo con cierto resquemor de recibir duros comentarios, se nutre esencialmente de eso, de los trabajos propios, a los que creo poder asignarle el concepto de ARTE, sea lo que eso signifique. Frente a esto, pienso que nosotros, si bien podemos disentir con los escritos de los demás, jamás calificaríamos de "pobre" a un post de un usuario que viene hace tiempo brindándonos sus ideas, sus pareceres, porque si hay algo que nos da el conocimiento y la cultura es la prudencia y la cautela a la hora de emitir juicios de valor frente a cuestiones que desconocemos, de ahí la premisa socrática "sólo sé que no sé nada", cuánto más sé, más me doy cuenta de lo que me falta saber, entonces me manejo con cuidado para vertir opiniones sobre aspectos ajenos que quizás sean el objeto de estudio y esfuerzo de muchos. Resumiendo, publiqué ayer este relato, que puede o no gustar, pero no creo que merezca ser tildado de "pobre" y en consecuencia ser borrado. Desconozco el procedimiento de los mods, empero, en mi humilde opinión, pienso que debería ser alguien de la propia categoría que se está controlando, y con fundamento necesario para tomar una decisión de ese estilo. Como toda estructura, como toda regulación, no es un fin en si mismo, sino un medio para lograr una convivencia pacífica, la sociedad debe ser la guía del derecho, y no el derecho la guía de la sociedad. Va el texto. Gonzalo.

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Rafael (7 puntos)

Tue,14 Jul 2009 15:35:42 -0300

A quien corresponda...

Nací en un barrio, en la Ciudad con mayúscula, no sé porqué ¿porque es más importante que ese barrio, que cualquier barrio, quizás? Me gustó el mate y el olor a tostadas en las tardes de primavera, cuando el ruido no era tanto y caminábamos más despacio. Esas cosas del dinero que nunca entendí hicieron que un día tenga y que otro no, y ya no más. Me pregunté cuando me iba con el bolso qué sería lo malo de dormir en la calle si en definitiva hubieron los tiempos sin techo y sin pared, hasta que tuve frío y creí responderme. Y además la gente. Porque la gente. Por qué la gente. A mí el mate todavía me gustaba y de vez en cuando me chupaba unos amargos si las monedas me alcanzaban. No me enamoré porque nadie se enamora de quién no es como uno, y como yo eran pocos, y no estaban conmigo.

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Ástor (35 puntos)

Mon,13 Jul 2009 11:38:24 -0300

Me llamo Astor y me enamoré una sola vez. De la más linda, del mundo. Del mundo que yo conozco. La convidé a pasear un día, nos besamos con el corazón, literalmente, y el equilibrio se rompió. Es difícil amar y esa palabra es justa. Es arriesgado y heroico amar a una mujer que es y se sabe hermosa. Es arriesgado. Mi paso en falso fue fatal y determinante. Una llamada de más, una carta como evidencia o un llanto final me desnudaron. Ella se llama Jazmín y te rompe la cabeza y algo más, en un segundo. En un mate, en el tren, de día y con calor; y que no sea de noche, en la calle y haga frío porque vas a temblar. Sí, hasta los dientes. La inteligencia emocional de Jazmín es una gota en el desierto, es un vendaval rápido y destructor; puede encontrar la grieta necesaria y taladrar, puede fisurar y despellejar despacito mientras se ríe y apura el paso. Me conoció invadido y desorientado, me humedeció de olores, me describió las partes de su cuerpo mirándome a los ojos; teníamos quince años los dos y ella me hablaba al oído, me susurraba y yo estaba borracho de ilusiones, borracho de palabras; entonces hundió su mano dentro de mi pantalón y yo me morí. Una vez me morí. Ese día. Estábamos sentados en mi cama, ella cruzada de piernas y yo con los pies apoyados en la alfombra, una tarde sin nubes y en otoño, cuando estiró el brazo y agarro lo que quiso porque quiso sin debatirse; ni mi alter ego, ni mi adolescencia, ni mi pudor. Eso que era yo, y lo que sea que eso signifique, se murió para siempre. Jazmín tiene la mirada negra, la piel blanca y le gusta el tango. Dicen que eso que era Jazmín se evaporó por un tiempo para recibir el castigo redentor. Necesitó redimirse y conocer el dolor para ser implacable. Tomó la utilidad como rasgo esencial para sus relaciones y sufrió. Como un perro mojado. Se murió, como eso que era yo, para renacer. Sintió el deber de esclavizarse para dominar, para entender. La humillaron, la degradaron y la sometieron. Volvió. Se devoró unos corazones por el barrio y me encontró. Supo entonces que mi muerte había sido decisiva, íntima, entonces sonrió y me mostró los dientes blanquísimos. Astor, me dijo. Creo que mi mirada le habló. Quise que mi último recuerdo no fuera su rostro y giré para verla desaparecer. Le concedí unos minutos y este papel. Ropa sucia, afuera.

Sobre pobres y circos (30 puntos)

Thu,2 Jul 2009 13:41:41 -0300

Esto lo escribió un vecino mío que todos conocen.

Sombríamente recostado en su cama Nacho observa las jirafas que apacible y libremente pastan en las praderas de Kenya. No quiere seguir pensando en aquello. No quiere tener diecisiete años. Tiene siete y mira el cielo de Parque Patricios.

-Mira, Carlucho – dice-, esa nube es un camello.
Sin dejar de sorber el mate, Carlucho levanta la vista y asiente con un gruñido.
Es la tardecita, hay una gran paz en el parque.

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Amparo (35 puntos)

Sun,28 Jun 2009 9:47:49 -0300

Espero, les guste.

Soy mujer o estoy camino a serlo. Tengo novia. Sí. Novia. Con A. Una mujer o alguien que está camino a serlo. María. Yo me llamo Amparo. Siempre me pareció que mi nombre denotaba salvación. Sólo me pareció, nunca estuve segura. Tengo los ojos grises cuando hace frío. Dicen. Mi pelo es negro, muy negro, o sencillamente negro. Mi piel, blanca. No soy muy alta, tampoco muy baja. Soy, como suele decirse, normal. Flaca. Mi cola es linda, lo que significa que tengo buen culo, como dicen mis amigas. Todos dicen algo. Mis tetas también son comunes, mis pezones son de color café con leche; más leche que café. Me gusta mi boca, es roja, ni carmesí ni rosa, roja. Vivo con mis padres y mis hermanas en Villa del Parque, en un pasaje, en una casa. Estudio ciencias de la comunicación. Fui al colegio, claro. Me gustan los colores, muchísimo, y llamar la atención; morderme los labios despacito a propósito cuando alguien me mira. A María no le gusta eso. María tiene el pelo rubio, una figura exorbitante y apacible, describirla es mencionar que todos giran para mirarla. Todos. Todos. Cuando llueve los labios se le parten en mil rayas y unas lágrimas negras, que no son llanto, se deslizan en su cara. Y yo me derrito. Le paso la lengua, fina y delicadamente por las comisuras y nos damos besos salvajes con los ojos abiertos. Los ojos de María hablan. Imaginar es amoldar la realidad a los deseos. Una imaginación es diametralmente subjetiva. Traspasa la realidad como una daga afilada y profunda. Así nos ven, pienso, y le cuento a María. Como estamos ahora, desnudas, con luz amarilla y de noche. Con elementos rojos o negros, no precisos.

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Poemas propios (30 puntos)

Fri,29 May 2009 11:34:27 -0300

La luna demora.
La ansiosa claridad matinal
tras los huertos resplandece.
Quiso arrinconarla contra un techo leve,
evanescente y díscolo,
pero falló.
La uña filosa y fría
escapa y aparece
escapa y aparece.
El círculo furioso la contempla,
extinguiéndose imperceptiblemente
en búsquedas vanas y encuentros eclipsados
-Aquí estoy, voraz pretendiente.
-Siempre lo supe.
Ocaso.

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There are more things (40 puntos)

Thu,15 Sep 2005 18:50:44 -0300

Para mi, uno de los mejores cuento de Borges.

A la memoria de Howard P. Lovecraft

A punto de rendir el ultimo examen en la Universidad de Texas, en Austin, supe que mi tío Edwin Arnett había muerto de un aneurisma, en el confín remoto del continente. Senti lo que sentimos cuando alguien muere: La congoja, ya inútil, de que nada nos hubiera costado haber sido mas buenos. El hombre olvida que es un muerto que conversa con muertos. La materia que yo cursaba era filosofia; recorde que mi tio, sin invocar un solo nombre propio, me habia revelado sus hermosas perplejidades, alla en la casa colorada, cerca de Lomas. Una de las naranjas del postre fue su instrumento para iniciarme en el idealismo de Berkeley; el tablero de ajedrez le basto para las paradojas eleaticas. Años después, me prestaria los tratados de Hinton, que quiere demostrar la realidad de una cuarta dimension del espacio, que el lector puede intuir mediante complicados ejercicios con cubos de colores. No olvidare los prismas y pirámides que erigimos en el piso del escritorio.

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