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Debería decirte “te quiero”.



Debería alzar la copa, brindar por tus logros, morir en tu guerra. Deberías —dicen— hacer lo que se supone que debes hacer (¿qué era eso?) deberías atender, pedir perdón y aplaudir al ídolo.

Deberías votar en blanco, tomar partido —sentirse insultado ante este presente saturado de imputados y chorizos, informarte (cada día) y leer (y alabar) tantas firmas cargadas de odio, vísceras y ego. Deberías ofenderte. Patalear. Manifestarte un millón de veces ante el congreso del soberano. Exigir lo que te corresponde (¿qué era eso?). Deberías ver House of Cards, The Leftovers y la última tontería de Godard; leer Libertad (de Franzen), suscribirte a The New Yorker y escuchar toda la discografía de Los Planetas. Deberías estar al tanto de cada una de las cosas de las que se supone que hay que estar al tanto.

Deberías atar a tu perro, contestar cada e-mail, sumarte al coro de palmeros que aplaude al mañana. Deberías entender el discurso ajeno, poner la otra mejilla, hacer un esfuerzo —todos los esfuerzos del mundo. Deberías escuchar. Y asentir. Y callarte.

Pero no lo voy a hacer.
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