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Ente autárquico (cuento corto)

¿Qué saben las tripas de puños cerrados?, saben que las riegan los amargos tragos, saben todo y más de tenerse en pie, de la soledad, saben por qué está siempre duro el pan, siempre duro.
José Romero

Ahí estaba, tirado en la mesa, como un ave que recibió tres balazos verdes de ginebra, desplomado, como atropellado por los recuerdos, los amores, las desganas, en fin, por la vida.
Ahí me veía, por fin podía prestar la debida atención a lo que todo el mundo afirmaba, yo dormía sobre la mesa, estaba muerto desde hace años. Acá afuera, desde el vidrio con rojas letras despintadas puedo verme. Soy mi alma o lo que queda de ella, abandono mi cuerpo cada vez que él intenta asesinarse.
Hoy creo que lo va a lograr.
Salgo a caminar y veo distintas formas de suicidio, muchos aceleran sus carros, otros se drogan con pantallas y algunos, simplemente, se enamoran.
Vuelvo al letrero despintado. Patética postal al verlo desmoronado, un cenicero casi lleno oficia de almohada, el humo hace que cada uno esté encapsulado en una burbuja. Está muerto pero nadie lo nota. Cada uno en su mundo, cuidando su vaso y las tres aceitunas que le corresponden. Cada uno ensimismado en la tristeza más honda que no permite ver ni quien se sienta al lado, al frente o al costado.
¡Moscas! ¡Que alguien le saque las moscas de la boca! ¡Que alguien me las saque! Cierto que estaba muerto ¡Un cigarrillo! Necesito un cigarrillo ¿Y ahora tengo que esperar a que alguien me venga a buscar? Porque ya me cansé de dar vueltas a la manzana y verme con vomito en la pierna izquierda. No se empaña el vidrio ni me va a extrañar nadie, seguramente Colitas se mudará a un hogar mejor con calor y comida.
Una mano helada toca mi hombro y dice “debes volver”, le hago caso, regreso al cuerpo, a despertar e intentar volver a casa.
Me quiero ir, no es vida la que llevo en este cuerpo, lo asesino cada noche pero tengo que volver de madrugada para llevarlo a casa.
Mañana tendrá resaca.
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