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Expectante (prosa poética)

Son esas curvas peligrosas, curvas de medialuna, en las que las sombras se alojan.

Sombras de besos fugaces, de besos que no podemos olvidar, de los besos que nos dábamos en aquel verde que nunca conocimos. Son los besos que nunca pudieron ser más que un deseo, un apretón de manos cordial y un fingido saludo casual.

Son esas curvas que nos matan, curvas que nos pesan más que los pecados que aún anhelamos cometer.

Desencadenarnos de las miradas y las sonrisas, dejar todo lo real. Dejar de jugar a los perfectos, a los sinceros.

Son los labios correctos en los amores errados, mendigando migajas de lo que nunca tuvimos entre brazos, en recuerdos de lo que siempre quisimos tener.

Son nuestras cadenas voluntarias, son nuestros demonios de siempre, que nos impiden quemarnos como la madera y las brasas.

Es nuestro 'buen día' cínico cada vez que cruzamos esas miradas, las curvas incorrectas en la sonrisa fingida, y la fuerza sobrehumana en nuestro empeño de no ceder.

Sangra púrpura nuestra voluntad.
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