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La pesadilla de todo escritor (microrrelato)

Soñé lo más terrible para todo escritor.
He soportado críticas toda mi vida, a veces me han dicho "barroco", otras, "pusilánime", pero nunca me importó, es decir, siempre me repetía "Tomalo como de quien viene", y es que eran escritorzuelos frustrados, gente más bien ramplona, sin mucho conocimiento de causa.
Pero lo que he soñado, es más bien una pesadilla que pudiese durar ad infinitum en el tintero de mi pluma; pudiese latir toda la noche, y así quitarme el sueño para siempre. No hay que confundir con vivencia; estoy convencido de que el hecho más trágico de alguna manera es más leve, que la "esperanza" de lo peor, que la potencia de lo más pernicioso.
El que lee esto, tendrá por seguro que deliro, que muestro impudicamente mi dolencia sin pudor alguno, pero es como esperar que alguien apunte y que otro diga ¡FUEGO!
El hecho de que la persona en cuestión ya no esté entre nosotros, ni siquiera morigera mi angustia.

Soñé que Borges criticaba mis escritos, pero sin compasión alguna, y mientras leía sus palabras aún retumban en mi cráneo desangrado: "Puros ripios, aguachirles, el autor desconoce el idioma castellano".


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