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Poemas propios II



Esperándote.

Como ese ratoncito que me visita
guareciéndose de rincón en rincón,
buscando una pizca de sustento,
horadando la desolación
de un hogar abandonado,
de un nido sin amor,
voy
de habitación en habitación
tratando de acorralar
fantasmas escurridizos,
palabras que el viento llevó
al cielo de los caminos
de la que nunca volvió.

¿Donde están hoy,
tus manos frías,
tus preguntas de escorpión,
jaqueando mis salidas,
acariciando la pretensión
que volaba ilusoria
sobre tus huellas de algodón,
sobre tu piel que oraba
una novena esquiva
a mi erecta ambición?

Como ese " caracol de sueños "
que repta por el socavón
de promesas incumplidas,
de pedregullos obstinados
que tapizan mi memoria
con aquella lejana intención
de volver a nacer
dentro de tu corazón,
doy,
palmas al viento presuroso,
zancadas a la desesperación,
mil gotitas de tristeza,
dos instantes de aflicción
a la rémora oscura
que contiene escabullida
en mis horas de ron,
media persona compungida
por la mitad de su alma huida
persiguiendo tus pasos al sol,
que sin contemplación
abrasará tus ilusiones
deglutiendo tu obstinación
para luego escupir tus cenizas
en un vertedero esquirol.

Ay... amor fugado
donde estés responde
a tus propios sueños,
a tu vendaval de mar
que desbordaba nuestra cama
quemando mi floración,
¿donde iras que no vayas
a buscar mis palabras dormidas,
mis silencios salados
y mi aroma a desván?

Ay... Luna caoba,
hazte un favor
no olvides a quien te amó.














Niños Israelíes escriben dedicatorias dirigidas a los niños Árabes.

Dedicatoria.

Cuerpo de metal,
entrañas de tormenta,
nacido para volar,
para cortar el viento,
con mi helado corazón
y mi cándida vehemencia,
efímero destino
el de transbordador
de pesadillas ajenas,
nacido y muerto en segundos
entre infinitas vidas
del universo.

Hoy
han sublimado mi tarea,
me nombraron mensajero,
para entregar misivas
del Dios de la muerte
y lo eterno.
Las suaves manos de una niña
tatuaron sobre mi piel
un versículo del libro
del ángel de fuego.


" Nada podrá contener sus lágrimas
cuando todos sus niños hayan muerto."



Con un pequeño en mis espaldas
voy hacia otro en el desierto,
que me espera con plegarias
en sus ojos de silencio,
curiosas formas
adoptan las almas
de estos borregos;
mágicas,
vistas desde mi interior
de acero.
Unos buscan matar
y otro aceptan indefensos
su sendero de mártires
del profeta Nazareno,
que auguró su llegada
precedida de infierno.

Pues bien,
solo soy el mensajero
del jinete bermejo,
que hará brotar ríos
de sangre inocente en el desierto
he intentará borrar del texto sagrado
la casta de los corderos;
si se cumplen sus profecías,
allá ellos.

El Seol gestó mi tiempo
y hacia él
vuelvo.
















Aquellas pequeñas cosas

Uno se cree
que las mató
el tiempo y la ausencia.
Pero su tren
vendió boleto
de ida y vuelta.

Son aquellas pequeñas cosas,
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón,
en un papel
o en un cajón.

Como un ladrón
te acechan detrás de la puerta.
Te tienen tan
a su merced
como hojas muertas
que el viento arrastra allá o aquí,
que te sonríen tristes y
nos hacen que
lloremos cuando
nadie nos ve.

Joan Manuel Serrat








Pequeñeces.

Fue un sábado de eso estoy seguro, pues Pipo Mancera ese día hacia su show. La luz del reflector caía únicamente para él, vestido de negro se destacaban su cara y manos blancas y su pelo castaño, delante de un escenario negro también. Eran finales de los años 60, yo estaba comenzando a dejar la niñez ( situación que creo, nunca lograré abandonar ) y allí sentado en el piso frente al televisor en blanco y negro fue cuando la poesía comenzó a tocar mis oídos con su voz.
Del Nano brotaban los versos de Antonio Machado y se precipitaban sobre mi imaginación con su pequeña voz y su gran sentimiento, fue como un tercer nacimiento, los otros dos, desde el vientre de Mamá y de las manos del doctor Ambertal fueron el puente que me permitieron arribar a este alumbramiento del alma... Gracias Margarita, Jorge Luis, Joan Manuel, sin el don que ustedes me obsequiaron, no habrían nacido las partes buenas de lo que soy.

Pequeño-Gran Amor.

Con tu ojos
que veían el mundo
color esmeralda,
y tu pelo
con toda la noche
anidada en él,
tus manos de palomas
y tu piel de marfil
gestaste,
este porvenir incierto,
esta fuga de ilusiones
que se derraman en mi.

Con tus dientes
a los que ninguna perla
podrá igualar
y tu voz,
entonando salmos
de los exiliados de Dios
y tus pies corriendo descalzos
sobre tu escarchada infancia
y tus tallarines
amasados con harina de amor
alimentaste,
este corazón trunco,
esta cantera de recuerdos
que sueñan tu canción.

Con tu mirada
que de tan simple
aun hoy,
intento resolver,
y tus caricias
que untaban mi pecho
con Vick Vaporub,
tus palabras mágicas
y tu sonrisa
que brotaba del corazón
sellaste,
esta cadena insólita
de alegrías y tristezas,
esta piel impermeable
que no deja franquear
el loco bullicio del mundo
ni la inmensa algarabía
del dolor.

Con lágrimas de ilusiones muertas
y ejemplos que queman
mi soledad,
abordaste este naufragio ingenuo,
esta nube seca
que no te deja de extrañar
y rogar a Dios,
una última oportunidad
para darte las gracias
y pedir tu perdón,
Mamá.

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