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Sin titulo (poema).

¿Donde emergerá la tempestad?
¿donde estarán los poetas?

Tal vez esa semilla primigenia haya sido
sepultada,
en el desierto estéril de la nada;
lo que sucede a veces
con los ojos vencidos,
con el rostro demacrado de los nobles.

La sutileza no tiene lugar,
fue desterrada,
el cardo cumple siempre sus afanes,
es decir la guerra,
la pasión inquieta de las amapolas,
la gran voz del muerto,
del difunto,
del extinto,
que a traves de palidos pasillos
abandona espectros de la hierba.

Pero he allí la savia de las cosas,
he allí el estruendo,
con sus predicciones de soleadas invenciones,
con su predicamento de poesía,
a lo lejos,
dándonos lecciones de armonía,
susurrando atento a los gorriones.
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