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Nuestra cultura no cabe en los museos

Sangre del indio mezclada con hierro regaba la tierra
y en algún lugar sin identidad llora un hombre su pena.

Wichis, Matacos, Mapuches, Tobas y Pampas,
Diaguitas, Guarpes y Onas.
El Huinca arrasa, y mata, y arrasa, y mata y arrasa y mata.

Y él se escondió en un matorral,
y el hombre blanco lo quiere alcanzar,
el niño bestia sangrará... Y ahí va, va, y ahí va.

Roca castraba, mataba y orejas pagaba
de aborígenes que luchan por su tierra.
Su sangre daban y daban y daban y daban y daban y daban.

Matan en "Napalpí",
mujeres y niños y hombres tobas.
Sangre de aborígenes,
abonó el suelo de estas tierras.


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